DE LO LEJANO

esa voz,
sin una sal de luz, o un cuerpo imaginado
esa voz callada en barca de hojas,
tocándose sus costas poco a poco

esa voz de mi todo, desnuda,
ese lento ahogo transparente, para nacer conmigo,
y después vive cerca del fuego,
como la estancia de las islas contra el ojo
esta voz y nada, mi ser,
esa mansa herida de los tréboles
ya verde y en un borde de sol,

esa voz ya como soy,
caminando en la navaja de unas letras
cortándome si acaso hombre,
voz donde me despierto enamorado

fuerte por todos tus brazos,

y lejana,

inmensa otra vez, conmigo

Marioantonio Rosa.© 2013

RECADO AL SEÑOR GOBERNADOR ALEJANDRO GARCÍA PADILLA

SEÑOR GOBERNADOR:

Estoy escribiendo desde la otra orilla; desde una trinchera clara donde se puede contemplar a un pueblo que trabaja, sufre, ama, espera, y tiene esperanza. Estoy escribiendo desde una cotidianidad, donde la sensibilidad como un radar innato, escala sombras, percepciones, desilusiones, impotencia, y le seré muy honesto: indignación. Esa "terrible esponja" que alguna vez Antonio Gala, poeta universal usó para describir lo que el escritor es capaz de absorber respecto a su entorno, y el entorno de su país, cabe perfectamente con la figura de este recado.

Voy a la memoria Señor Gobernador. Siendo muy niño recuerdo con nostalgia y cariño, -todos en un tropel, porque resisten el recuerdo-escuchar a uno de los pioneros de la locución radial, Ray Francisco Quiñones leer una estampa de Teyo Gracia y su mundo, bajo la rúbrica de Abelardo Díaz Alfaro uno de nuestros escritores capitales. Dentro de ese cuarto rodeado de libros, juguetes, y alguna poesía, me deleitaba escuchar esa voz cercana, esa voz que se humanizaba y entonces tomaba esencia y era parte de la vida familiar. Edgardo Gierbolini me enseñó parte de ese mundo de la música y la ópera; se me escapaba la imaginación escuchando a Anton Dvorak en La Sinfonía del Nuevo Mundo o Héctor Berlioz y su Sinfonía Fantástica, Manuel de Falla y El Amor Brujo o una pieza hecha con lo inolvidable, en manos de nuestro guitarrista clásico Ernesto Cordero. Y todo bajo las ondas radiales de WIPR RADIO. Sí, fue escuchando ese universo y a la manera de Borges, aliento a la imaginación que hice una entrada provocadora a la escritura, y una estancia en la poesía. 

Piense, Señor Gobernador, a cuántas miles de personas les ha acontecido el mismo prodigio; un prodigio íntimo, vestido de señales, que no buscaría otra cosa sino crecer. Como ciudadano, como ciudadano votante, como ciudadano caminante en ese mundanal ruido que nos hace la cotidianidad, le escribo esta carta, que a su vez, son muchas voces, muchas manos al unísono en una diatriba de urgencia.

WIPR RADIO está en crisis; en crisis superlativa, en crisis de todo lo que cabe dentro del término caos. No deja de sorprenderme la indiferencia de su Junta de Directores, echando al silencio una serie de parámetros leales a la cultura, a la calidad en las artes no deja de sorprenderme la caterva de comerciantes que desea convertir esta emisora, en una de salterio y chabacanería, de pendejada sensual, de palabra altisonante, porque al menos, se hace dinero, y se entretienen las masas.

Sigue sorprendiendo que se mantenga en el aire a un señor, llamado Joel Rivera, como Vicepresidente de Radio-cosas veredes, mi querido Sancho, diría Alonso Quijano, el bueno-y escuchar cómo cambia a gusto los nombres universales a las obras inmortales, como un burgués amaestrado en un estuche de monerías-asumo la licencia de nuestro Luis Rafael Sánchez, y algo de Moliere-nombrar mal nombrado “Zarzuela” a la Opereta Cofresí de Rafael Hernández, o “Tusca” por Tosca de Giancomo Puccini y patentizar el nuevo nombre como correcto. Alterar las bitácoras ya escritas por artículos de merienda y chiste, como si la cultura musical fuera cosas de ir a un bar por una cerveza que esté a 75 centavos en tiempo de calor. Mala metáfora, para una realidad.

Todo no debe reducirse a la política. Malas decisiones, provocan resultados a largo plazo, si más bien toda la vida, Señor Gobernador. Sé que usted y su partido tienen excesivas boletas de gratitud, para aquellos que ayudaron en campaña, sin embargo, a cada persona su cuchara. “Zapatero a sus zapatos” diría la abuela. Ahora más que nunca, en un Puerto Rico que sobrepasa ya los 4 pisos descritos por José Luis González escritor de siempre, hace falta una fuerte inyección de cultura y de conciencia social.

En un Puerto Rico donde la inconciencia y la criminalidad hacen día a día su mensaje de abismo eliminar los estandartes culturales que han sido parte de la vida de un pueblo, no es, una elección sabia y de justicia.

Al contrario, es necesario incentivar aún más la cultura. Es urgente llevar la cultura y sus manifiestos a todos los rincones de nuestra patria. Que un preso escuche un poema, una anciana en un asilo escuche una pieza de Chopin, un joven de pocos recursos vaya al teatro, que nuestros artistas plásticos, nuestros escritores, ofrezcan talleres en cada escuela, aún la más remota, cárceles, centros de rehabilitación, hospitales con niños que ya conocen lo peor de una enfermedad. Señor Gobernador, hablo, y perdone usted, de una REVOLUCIÓN CULTURAL, capaz de edificar, transformar concienciar, hacer un país para todos, y con todos.

Y eso incluye WIPR RADIO, ALLEGRO 91.3 FM. Somos muchos los oyentes de estas emisoras, somos muchos, somos miles, los que creemos en la expansión del alma y la conciencia. Mientras muchos talentos toman la vía fácil de irse a Miami, Nueva York y otros lugares a buscar respuestas económicas, no se equivoque Señor Gobernador, aquí en Puerto Rico, hay un gran número de puertorriqueños como Roberto Ramos Perea, Ana María Fuster Lavín, Yolanda Arroyo Pizarro, Mayra Santos Febres, Ángel Matos, Jeanette Cabrera Molinelli entre otros grandes nombres de las letras, la música, la plástica, que estamos dispuestos a quedarnos aquí luchando por Puerto Rico abriendo puentes y horizontes, leyendo poesía en las plazas, y echando nuestra cultura a su lugar merecido en el mundo.

WIPR RADIO ALLEGRO 91.3 debe ser, Señor Gobernador parte de ese estado de revolución y difusión cultural, vaya usted a la gente, use a su diestra de ayudantes que ausculten, si saben trabajar y escuchar a un pueblo para usted, que se tiren a la calle, le ganrantizo, que la respuesta será inmediata: JUSTICIA CON WIPR AM Y FM , y todo su personal.

¿Lo entiende usted Señor Gobernador?

Atentamente,

Prof. Marioantonio Rosa

Poeta, Editor, Periodista Cultural

TELEGRAMA SIGLO XXI AL TACTO

tocarte es un himno
una voz del poro que oficia el relámpago
tocarte es entrar a palacio
contra la sangre de los centinelas,
tocarte es traer el alba
si acaso la noche acampa en el infinito
tras la cama que nunca vuelve al mundo

tocarte,
luego de una lectura de poesía,
cuando las imágenes se pierden bajo tu falda
donde rompe el agua nuestra

tocarte como si me tocara

una vez inmenso de ti,

aún en silencio.


Marioantonio Rosa.© 2013

SUBIENDO A BABEL

No sabía nada de los días,
nada del encuentro entre la tierra y el agua
no sabía nada, apenas un atisbo,
una ración perdida en un río blanco
la rotación de lámparas en cuerpo gris,

un poco de pecado,un poco de comida,
un vino albariño casi anillo del sol,

y esta noche descansando entre sus cuervos.

Allá el cielo,
el magneto de una torre con ojos amargos,
escaleras que dan al tiempo,
y gentes parecidas a una contraseña
donde el mar entra a sus contemplaciones de sed´
el aire llegaba con sus hijos,
el aire nuestro llegaba con su sombra
un pandero ahogado de muerte andaba en los pasillos

y este corazón de arena,
tan mío para subir descalzo.

¿Y este eco de lenguas aturdidas?
¿esta arista que habla cruces y solamente es sangre?

He conocido al hombre
aquella torre era un robusta soledad
una astronomía corta a la frente y a las alas,
he conocido todo sin saber nada,
bajo esa tempestad de labios inconclusos
esa torre,con sus rieles pervertidas de asedio
esa puta comunión contra la altura

y el silencio, el que escucho desterrado,

con este corazón de arena,
tan mío para subir descalzo.

Marioantonio Rosa.© 2013

ESPACIO

Vuelve la noche
el aire quieto en su hogar innumerable
las cosas esperando transeúntes
las ventanas que no están, la cocina sin testigos
y el patio se invita con sus sombras inmóviles,

hay canela fresca en los sentidos
y unos deseos de llegar al firmamento
tocar el umbral y esperar silencio
ese silencio de un dios acurrucado
frotando el esplendor de su carroza y su celada,
para luego lanzarse al mundo, con aliento hermoso,
y capturar las huellas humanas a su agonía,
¿qué hago aquí? ¿qué tiene de amor esta pregunta?
Los ojos buscan y callan, y tantas estrellas,
estrellas bajo nudos de ciudadelas, o pueblos en insomnio,
tiritan con una soledad nueva,

hay humo de alas,

y el alma está muy arriba de estos ojos,
inalcanzable el alma,bajo su tren de hastío
no la toco,solo están muy míos estos árboles
se me acabaron las oraciones, aun no escribo heridas
nada sucede, solo una plenitud que aun no muestra su cuerpo
y el músculo tendido de estrellas entre caligrafías,
con danzas rotas, vigilias, guerras sin sonido,
un ayer que pasa, toma de su sed, se persigue en sus mareas,

y de ahí este espacio inconcluso,
este alero de zodiacos entre sal y temblores,

donde me quedo sorprendido,

sin nada.

Marioantonio Rosa.© 2013

RECADO A NELSON MANDELA

 "La ley me hizo un criminal, no por lo que había hecho, sino por lo que me quedé a causa de lo que yo pensaba, porque era mi conciencia". 
-Nelson Mandela

Solo diré que ha llovido mucho,
y tu nombre rompe en el alba de los pájaros,
blanco y negro, en un aliento,
esas graves desnudeces de la lágrima
la historia de tu historia,
la sed hermosa a tu cadalso, y las voces,
en un molino donde los días hacen levadura,
donde caminabas y caminabas,
como ese astro que no quiere marchitarse,

y elige el cosmos de los hombres,

llueve al sereno de las espaldas libres,
llueve por el canto y la fragancia abolida de los altares,
la paz tiene muros de palomas sobre el humo,
y queda la sangre levantaba en himnos,
un ser que navega solamente contigo, y yo, roto en versos,
tratando de decir alguna sombra contra tus manos,
pero yo te abrazo ante esta anciana voz de muerte,
entro a tus alas con la vieja cárcel donde duermes,

y no me detienes en tu abrigo,
hombre del mundo, Nelson, el de la estancia abierta,
el hombre labriego, y con él, la libertad,

la que nos hace sedientos, la que no tenemos.

Marioantonio Rosa.© 2013

MARIPOSAS AL VIDRIO

Es una de esas madrugadas,
donde sientes tus pasos con los árboles,
y no deseas dejarte humano,
más bien, de la grandeza misma te desnudas,
y pasas al tumulto silencioso
a ese esplendor entre herida y falda naranja
que el sol rasga corregido por los aires,
o una rotación que no conoces,
pero sabes que se visita en tu alcoba

hay silencio,
todo es un ala naciéndose en las cosas,
vas entrando en una casa abandonada,
pintada de frutas y pájaros, que es tu alma,
quieres demasiado este vuelco del sol
para al menos pisar tus propios cimientos
reconocer las paredes que te dibujaron,
las ventanas en luz indómita
la recámara donde se ahogaron tus dioses,
y el pico del tejado,
donde viejas sangres te aman y recuerdan,

poeta, lo que queda es el gran mosaico,
con un viejo libro de Czeslaw Milosz,
hablando con las hojarascas de Polonia
una carta de amor inconclusa,
quizá madurando la despedida con la lluvia,
otras vidas esperando en marea de ocasos
un mar que no usaste cuando estaba la tormenta

y un suave tejido de mariposas al vidrio
¿una voz? ¿tu otra parte rota y sin muerte?

va pasando el amanecer
te quedan las horas,

y la lejanía fresca,

que es tu alma.

Marioantonio Rosa.© 2013