RECADO A LUCY FABERY

Me he servido un ron centenario
unos soles de limón, y algo de sombra
porque siempre te escuchaba a claroscuro
en esa infancia del Club Hipocampo
cuando velo a velo se arrodillaba el perfume
y tu voz casi como el aire se atrapaba
en una especie de vuelta de pétalo al corazón
-Gilbert Mamery te presentaba, casi imaginada-
me hiciste recordar a mis viejos,
apurando un tacto distintivo del abismo enamorado
todo era el olor del chocolate en la cacerola

en la blanda existencia del ritmo

y tu, ya desprendida del cielo.

Papá y Mamá te bailaron
más que las veces del tiempo y del estío
recuerdo como se entrelazaban las piernas en un trueno íntimo
mientras la orquesta se echaba de soledad en los faroles

muy poco puedo escribir de ti después,
unos discos tuyos se perdieron en Guadalajara

y ahora esto, morir
como tu, como todos, como la vida misma

quedan 24 horas de lo que fue el día de tu voz,

y ahora lo eterno.

Marioantonio Rosa.© 2015

EL GRAN PASAJE IV: SIMÓN BOLÍVAR

Esa playa tan callada de Vieques
volcada hacia el cielo de agosto de 1816
parpadeando como un náufrago a cansancio
y al mismo tiempo marcada de astros

sobre ella, la arena improvisada del hombre.

Simón Bolivar desangraba su tierra
en el bergantín "El Indio Libre" había esa soledad
que solo brindan los árboles viejos o los estanques
todos los pasajeros estaban exhaustos
y ya el mar no daba para tanto molino de heridas
por tanto esa playa, tan mansa y heroína del 5 de agosto de 1816
fue una roca de agua partida hacia su boca

una visita desnuda de Dios
y el clavillazo fresco de un rosario.

El general estaba solo, repito;
unas algas azules dejaban caerse en idiomas de cruces
a su lado un trueno disecado, una melancolía
descalza como esos niños que liberaba bajo su espada,
que ahora descansaba en un solo llanto 
como una lámpara nueva para el dolor

y repito, la soledad le amaba.

Desde Vieques paso a mi memoria
paso a esta imagen de El Libertador en la ruta de las cadenas
sordas e imposibles ante la pólvora
aunque alguna vez le haya escrito a Francisco de Paula
"'soy el hombre de las dificultades" era el Padre de América 
desde la Gran Colombia hacia el Cono Sur
iluminado en las puntillas de su espada y su grito
desde ahí se hizo el firmamento de su Primera República
Manuela Sáenz susurraba a sus oídos "'La Campaña Admirable"
esa entrada en júbilo desde Cúcuta hasta Mérida
donde todo lo que se desbordaba eran silencios y sombras
allí con ella, El general se dejaba amar indefenso,
y al menos amanecía sobre sus letras tan cansadas
de destierros, sangre e inocencia, tierras quemadas
allí con ella al menos, podía desterrase del sol
y cruzar la pequeña noche de la desnudez

sin el trance enemigo.

Pisar esa playa de 1816
coronada en un color de campana invisible
con nieblas creadas para juegos de poesía
y una contemplación mal herida por el tiempo

me hace ser extraño
de la campaña libertadora que no tenemos

o mejor decir,

la tierra esclava.

Marioantonio Rosa.© 2015

EL GRAN PASAJE III: AMELIA EARHART

"Por favor debes saber que soy consciente de los peligros,

quiero hacerlo porque lo deseo.

Las mujeres deben intentar hacer cosas como lo han hecho los hombres.

Donde ellos fracasaron, debe ser nuestro mejor reto"'

-AMELIA EARHART

Confieso que no admiré a Washington,

Adams, Jefferson, Madison, o el propio Franklin

a pesar de su melena y la carrera del pararayos,

y cuando empezaba a querer a Abraham Lincoln lo mataron,

luego pensé en Kennedy, la voz de Marilyn, o Luther King

también Greta Garbo, Frances Farmer, o John Huston

pero nada comparaba tu fuga por el cielo

nada como esa espigada luz tallando tu acrobacia

esa solitaria tajada de águilas anidando hacia tus ojos

ese gusto por el suspenso y de cómo pensar a Dios de cerca

Amelia de los aires.

Tu primer vuelo se llamaba Atlántico

ese mar donde nunca atardece el frío, y donde los peces

echaban a tu sombra la sangre de sus trayectos

que en realidad no era sangre, era un espejo a tus señales

para que abandonaras la idea de que Poseidón devoraba héroes

recuerdo que fue en un avión Fokler FVII,

aterrizaste en Gales y no en Irlanda como querías

tus ojos y tus sueños olían a multitud

el mundo te esperaba.

  

Luego del Power Puff Derby

donde contigo, muchas mujeres dominaron el cielo

llegaste a Puerto Rico, el 1 de junio de 1937

ya convertida en el pensado fuego de la línea ecuatorial

donde después saldrías al más grande salto

besada por el ángel solitario que creaste desde tu sal

Para rodear el mundo

elegiste una avioneta modelo Lockheed Electra 10E

cruzarse al Océano Pacífico es oficio de dioses

pero tu tenías el aliento de Dios en tu mapa de conquista

la última señal que recibió el guardacosta Itasca

fue a las 7:20 GMT cuando estabas cerca de las islas de Nakumanu...

sin embargo esta mañana de mi tristeza

te escuché cruzar el breve cielo del jardín

como esa primera vez,

en la grandeza de las cosas.

EL GRAN PASAJE

(Alexander Von Humbolt)

La ciénaga es gris
como una dama de lluvias
como una herida perfecta acercándose a este celaje
que ya partido es luz a la piel

uno se va besando tranquilo a toda esta mentira
a estos dedos que viven desfigurando la realidad
en una tinta palatina para extraños

mientras navegas,
el aire lee tu mano para asombrarse.

Hay encuentro con el fuego
un beso primario donde la llama caza crepúsculos
hay un velo sucio en imaginerías,
usado al paso del estanque o la corriente
y es tan pura la resaca en los ojos

que no pienso,
ni mi cuerpo piensa un retorno a la soledad.

Y esas mariposas
fieras subcelestes en la noche que se pierde
y ese embate de mar desconocido en los ecos

¡como un abrazo de dardos y desmayos!

Marioantonio Rosa.© 2015

(del libro inédito: "El Libro del hombre''`)

LA DULCE DELINCUENCIA

(en la voz de Vladimir Nabokov)

Solo vi tu pecho

disertando el claroscuro del que despierta apenas

empapado y solo en cualquier herida de humo

con la habitación desordenada de celajes

con voces en hambre de un juego diurno

y la mejilla suave, ofrecida a la pesadilla.

Unas cartas juegan al reloj de arena

otras ya me hicieron estos dedos que te tocan

como poner el cuerpo en el estanque

y sin corriente, echarme a la boca ese pezón adolescente

como un paraje bendecido por la sed y sus pecados

mansos, sin relato, sin fiebre, convocados a la imagen

y hasta sin la palabra de tus nuevos gritos.

Amo tu desmayo nuevo y celoso

también me atrevo a amar tus piernas siempre atadas

con amarillos de abejas,

tu pelo conocido por los gorriones castaños en soledad

hago mi gemir, me blasfemo de bruces en tu vientre

como una magia ciega que tiene flamas y candados

y en el imprevisto,

dulce y sucio jugar a los inocentes.

Perdona estos malos versos

este tren partido a cada lado de tu cuerpo

perdona este trago que derramo sobre tus 12 años

te llamo Lola,

mi vencida eternidad.

Marioantonio Rosa.© 2015

RECADO A EDUARDO GALEANO

Me gustaba tu visita

con esas palabras de viento y jaspe

la columna vertical de tus ojos

me gustaba el sitio donde hablábamos

de libro a libro, y de sueño a viaje

diría que me hice algo de poeta

con solo contemplar tus manos

escribiendo tu carta al futuro

o escribiéndonos el mundo.

Allí un parque, Eduardo

delicioso con tu voz cortada al verano

y algunos pájaros a tu espalda

-siempre soy la mala imagen del pájaro-

pero ¿qué puedo decir de la inmensidad?

¿que ronca navegación podría describirte y recordarme?

Son unos cedros

haciendo cartas de despedida

porque el futuro es ese, despedir el mismo silencio,

solearse las venas abiertas

a ver si se atreve a sorprendernos un ángel

y nos cambia la ciudad o el llanto.

Marioantonio Rosa.© 2015

PARA UN POEMA DE RESURRECCIÓN

(Contemplaciones ante la masacre de Kenia)

Hoy estamos resucitando,

hay cirios blancos y manteles dóciles

guitarras con el sonido de un pájaro rompiéndose

y voces roncas hechas para un día azul

estaremos celebrando la pascua en la iglesia

luego iremos a un restaurant a comer bien

nos retrataremos con nuestros familiares y amigos

otros y otras se irán a la playa

a lucir sus trajes de baño y a imitar la inconciencia

una cerveza, risas, el chico o,la chica que me gusta

como todo lo que sucede en una patria feliz.

Mientras allá, en Kenia,

un país que no sabe a Paraíso

que no sabe a coitos de pascua, o borracheras,

las madres recogen pedazos de rostros entre las balas

las bombas hacen signos de cenizas en la histeria

galopa el lamento en su caballo cortado hacia la sangre

todos miran al cielo, otro cielo, menos cristiano o benéfico

donde la tragedia diserta ángeles amargos contra los ojos

sucede que Dios ha olvidado su agenda de salvación

y esos cientos,

o almas más que números se han quedado sin aviso

y decimos que estamos resucitando

o celebramos la resurrección

cuando la muerte más que nunca y más que nadie nos ama

nos roza la mejilla cuando dormimos

o espera escondida en sus espadas nuestro idioma de asalto

parece curioso,

esos girasoles en la frente de esos hijos de Kenia

no pudieron sonreír como nosotros

en la Universidad de Carissa, Kenia, nadie sonríe

el mar no existe para enjuagar alas

y echarlas a cualquier himno que se escriba

Kenia solloza su muerte joven y luminosa

no hay piedad, ni siquiera silencio,

solo humo y el territorio resentido de cadáveres

todos miran al cielo, otro cielo,

un cielo sin oración, otro cielo abismo,

acá, en la patria feliz

posamos a la foto del último minuto

alzamos nuestras cervezas, es "spring break"

estamos resucitando.

Marioantonio Rosa.© 2015