SONATA AL ESPEJO NOCTURNO

(para entender la "Noche de las Brujas")

Espejo, 
espejo doble a los mortales,
espejo del sitio y el hambre del insomnio,
es de noche y los astros se terminan;
caben en mis manos los astros de esta noche.
Una calabaza hierve en la sien del sonámbulo
y los castillos de heno se desalojan con el viento.
Afuera, no existe la noche, solo un vaso derramado,
Poe y Corbiere fuman opio en la casa de Victor Hugo,
más allá, una brisa de caballos se hace fuego
parece un cañaveral el miedo en las paredes,
espejo, no es de noche, solo son eclipses,
despeñaderos de un sol invocando sus suicidios
espejo,
espejo, hay sombra y no es de noche
una mujer desnuda cruza por la muerte
la ciudad es un grano de mostaza
con la fe de un canvas de lujuria gimiendo a Caravaggio
es y no es de noche; todo es un tintero
un cuerpo de ceniza azotado por las letras.
Es de noche, y las cigarras en los árboles
relatan estatuas entre pájaros de sangre.
Escucho la noche,
espejo noche, noche hombre, muerte,
busco la boca de un mentiroso
para disertar la imagen de los olivos,

Afuera no existe la noche, solo los hombres,
y el hueso de Adán, calcinado de infusiones,

o decir el mundo,
espejo y tanto, otra noche que se acerca.

Marioantonio Rosa.© 2013

AGUA CARIBE

Y pensar que tuve un cuerpo

hablado y abandonado por los peces

un cuerpo dormido como una fruta

una tempestad sedienta de su aire,

tierra sola: mi otro yo que me navega.

Pensar, junto a este beso en la boca

la cosmogonía lenta de las mareas bajas

los dedos de estas aguas, casi de soledad

y verme tan feliz por su luz forajida, en preguntas,

o esa máscara muy dulce bajo temblor de cielo,

el poema que no encuentro.

Los hombres no estamos concluidos,

algo nos falta, hay un eco de celajes que nos olvida,

existe una puerta terrestre que inmola y llama,

puede ser un idioma perdido a la belleza

o la falta de amor, llenándose de forasteros

y caminar, caminar sin rumbo derramados de letras.

Ver el Agua Caribe sin pasajeros,

sin gaviotas, o la prisa de una huella que se quiebre

me hace sentirme de ríos invisibles,

ésos,

los que nunca terminan el alma.

Marioantonio Rosa.© 2013

Teoría del Color

Hay un principio:

dos inundaciones secas, una colina,

un aguacero sin memoria

un círculo color simétrico, propondrá Goethe,

una cintura abandonada de plomo,

hay pasos, una mujer rota, unas palabras,

estoy yo, hablo a mi rostro, desde otro tiempo

busco, el sueño me toca los hombros,

hay ecos, una herida verdinegra, un barco,

una cigarra y el canto del vigía, estoy yo,

el mar es blanco, sin rasguños, total,

no hay mareas en su costado, hay silencio,

espectro complementario, unas palabras,

un mantel con una gota de vino, un aviso,

un cuerpo reclinado es el rojo, otro aviso,

estoy yo, sin rostro, el rostro que estaba es nada,

voy al principio, vuelvo, esto es un sueño,

aparecen celajes de una orilla, vuelvo,

no estoy soñando, el mantel es amarillo,

llueve en la sombra de los pinceles, hay negro,

se van volcando voces, hay soledad en las cosas,

siento, vivo, hay un amor navegando,

me toca, no es sueño, es ella, viva,

sus caderas en sudor deshabitado, su espalda,

como el mástil fresco de una alquimia,

su boca, sueño sobre sueño, círculo cromático,

el orgasmo, colores en combate, figuras,

me siento espeso como una hoguera,

hay reposo, me busco, ella me busca,

estoy respirando mis bocetos, soy,

este grito en la pintura,

todo el grito,

todo.

Marioantonio Rosa.© 2013
























Marioantonio Rosa.© 2013

LETRAS PARA VIVIR

 

Un florero al sol,

y en él, tulipanes, otras músicas del silencio,

la solemne regadera del día, rostro de cristal,

gran abrazo de un invisible, después, los ojos,

ventana en regreso, he visto la noche, anduve en ella,

imaginé muchedumbres en la calma de sus mesas,

el ruido de un tiempo, que aún no conocía a su tiempo

imaginé los cuerpos, oscuros como sílabas perfectas,

la asonancia, la afinidad, el desequilibrio, la cortadura

y el alba en su espalda quemada por las abejas,

todo mucho antes de despertar, de irme despierto,

de crearme una frente entre ciudad desbordada,

y unas letras, teclas de manifiesto, underwood girls,

-Pedro Salinas dormitaba dudoso en su maquinilla-

Un café macilento, algunas cenizas de la imagen,

pero creo que estaba viviendo, había vida en los dedos,

una vida pasaba por la lengua y sus estatuas,

y entonces, el poema devoraba su oquedad,

letra a letra, solo, se hallaba con su reflejo, tenía párpados,

puso en el verbo un carrousel y un jardín, pudo ser niño,

se sentaba en los australes contemplando la caída del día,

su desplome magnífico, su propia inmolación,

y todo en mí, era la posesión de escribirse,

esa mano de flechas voraces decapitando sin despertar,

vivir, vivir sobre mí o lejos de mí, duro en relojes de arena,

vivir como todos los rostros imaginados, vivir desnudo,

en todos los celajes bajo la invasión del lenguaje,

viaje poderoso, aire solo, palabra por palabras,

deseo en esta hora,

sobrevivir el espacio, su llaga de luces,

y detenerme a contarlo todo

manera despiadada,

de seguir despertando.

Marioantonio Rosa.© 2013

ANTIPOEMA POR Y HACIA LA LUNA

"La luna vino a la fragua,
con su polisón de nardos..."

-Federico García Lorca


Como un ahogado,
como un ahogado con hermosura de reflejos
como un vasto ahogado poseído de los océanos,
aparece la luna, a puñados de arena blanca,
es la misma, desde las teorías de Johannes Kepler,
o desde Anaximandro, Moctezuma, Cristobal Colón,
los dardos divinos que se pierden en los areytos,
y hasta el relámpago desolado de Agüeybaná
fue luna, luna vieja, luna a cristal de huellas,
Stanley Kubric hizo un filme echándole una trampa a la humanidad,
diciendo, "esta es la luna y los americanos la conquistaron"
en Venecia los gondoleros son de plata por efectos de la luna
las playas de Naguabo sufren fiebres de piel,
cuando la luna rompe sucia por sus ángeles,
y se mete silenciosa en la cadencia de las lenguas,
algo pasa que tiene patria de gemidos, algo grande,
en el malecón los peces hacen cuerpos múltiples,

y una mujer desnuda nos sorprende.

Creo que la luna en su parcho hipnótico
tiene el hábito de escalar seducciones en la imagen
es la misma película del mago arruinado,
que de pronto encuentra una sombra rota,
la frota, y una flauta de luz lo desnuda,
y una locura en privilegio lo desangra hacia el prodigio,
creo que la luna tiene barcos de depresión,
buscando llantos de pasajeros, jodederas del insomnio,
y como un crucero nos lleva al continente de alfileres,
tal vez nuestros gobernantes necesitan la altura de la luna
para ver más allá de sus narices el consenso,
saber esperar el turno del discurso, o desaparecer,
tal vez somos ignorantes y no miramos hacia arriba,
cuando la noche no es más que un hervidero de astros
y en su punto cardinal, leve en su pasillos, la luna descalza,
hace solo un ademán de cruzarse por el cielo
y la vez ahí, con el mismo rostro listo a la alquimia
prepara la nueva ruta de tu frente, no sé, apenas me acerco,

anoche encontré su soledad de luna vieja,
su polisón sediento, su cristal de huellas,

y antes de irme a trabajar,
preparo su relato oscuro sobre el paraíso.


Marioantonio Rosa.© 2013

BODEGÓN

(Bodegón, acrílico por Carolina Carrilero)

Los bodegones tienen una mirada sin prisa,

un silencio, como de bosque detenido;

hay naturaleza perdida en todas sus edades,

y a veces el maleficio del silencio,

imposible

ahí está esa criatura de color,

bordeando, llenando su absoluto,

los cuerpos de la fruta, el bostezo de las vasijas,

ese aire prisionero a cada sombra diminuta,

y las crestas de la perspectiva,

celosas, leves, hijas de una nada.

Contemplo este poema perdido,

ese deseo nublándose en el tintero

y todo de pronto se parece a mi alma

en un puerto de resacas o simplemente dormida

todo, todo tiene eco de mar,

o el arco obsesivo,

de la pintura.

Marioantonio Rosa.© 2013

Sin Título (maneras para un antipoema)

No hay título a este poema
no hay destinatarios, no hay salidas de emergencia,
ni perdedores ni ganadores, tampoco meridianos,
es como un sermón de Malcolm X
en el podio de las balas, y las alabanzas,
los poetas no visitan máscaras, solo dicen,
no se muerden el rencor, lo disparan,
eso hizo él, disparar contra la mentira,
quemar las palabras de los que le acusaban
me gusta el arco y lanzadera de sus ojos,
su sombra endeble como una astilla
a donde van a conquistarse todos los soles,
él, Roque Dalton, yo, el más último,
escribo este poema sin máscara o sombrilla
porque se armoniza en mi costado el agua clara,
porque no firmo poemas al capricho,
y no temo, mejor aún, amo, aunque sea mala noticia,
incluso, camino muy sencillo por mi vida,
hoy, disfruté de un helado, mi clase, los deberes,
anoche tuve un debate, hoy amanecí con un beso,
y esta travesía donde aprendo poesía,
donde se sabe que no hay final a la palabra exacta


y digo más, soy libre,
lo demás no lleva título porque es mentira,

otro mal poema de ardores,

por si acaso.

Marioantonio Rosa.© 2013