¡He perdido mi gotita de rocío!,
dice la flor al cielo del amanecer, que ha perdido todas sus estrellas.
-Rabindranath Tagore
Cuarta Variación
La tarde. El fuego anciano de su cuerpo.
Sus nudos al caer. Su canción de navajas.
Hay una frontera entre pianos oscuros,
de ahí la noche levanta sus ciudadelas
y la tarde,
es una sombra, como la mía, anocheciendo.
El suelo de los grillos. El óleo del rocío.
El parque más vacío entre sus manos claras.
Y unos columpios bajo el viento. Y un hombre.
El hombre no tiene rostro, sólo una luna que pasa.
Se entibian las habitaciones del aire,
hay vida, como la mía, susurrando.
Nacer. Morir. Gemelas ambrosías.
Preguntar sin responder. Cambiar.
Yo tengo un alma donde tienen hambre los espejos.
Yo pienso, desde mis ojos.
Marioantonio Rosa. 2012.
Derechos Reservados.
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