LAS BONDADES DEL FUEGO

(contemplaciones al filme "FAHRENHEIT 451" de Francois Truffaut

e inspirada en la novela de Ray Bradbury)

Soy Montag

solo Montag,cortado lentamente en una efigie de luto

yo, Montag el bombero,

el bárbaro hermoso que quema libros o sombras de libros

tengo mi idioma del placer y del silencio

mi esposa es automática, mi casa es sobria

una pantalla mayúscula me predice noticias del régimen

en mi país no existen los poetas, Faulkner es maldito

mucho menos Góngora, el mismo Ray Bradbury es un necio

y ni piense que leeré un párrafo de Orwell

o ese señor que usted me nombra

¿Cómo se llama? ¿Cervantes? se equivoca

y Allan Ginsberg, ¡ese degenerado de la piel y la cerveza!

las páginas de los libros solo son desolación

por eso me ilumina cualquier orgasmo verlos en cenizas

el fuego tiene la bondad de la extinción y el nacimiento

disfruto de mi oficio más que dibujarme al cuerpo de mi esposa

ella siempre estará en casa, esperándome.

Ayer conocí a una maestra

sus ojos tienen la dulzura de viaje que anidan las almendras

su boca es un salmo,

sus palabras tienen esa velocidad del día que se tiende

(perdone que le hable en poesía), es que precisamente ayer

me citó unos versos de un tipo que se apellida Pessoa,

después volvió a desnudarse sobre unas metáforas de Byron

su cuerpo era puro como un estanque hecho para los rostros

no tiene usted idea de cuántas páginas me descubrieron

no sabe usted cuántas miradas hablaron la lengua de los nacidos

ahora, me persigue el gobierno

por obra y designio de la poesía

y para no mirar atrás,

recito en persa el poema más atrevido de Pablo Neruda.

Soy Montag, el poeta.

Marioantonio Rosa.© 2015

ACÁMBARO

(

memorial de una vieja visita
en Acámbaro, Guanajuato, México)

Yo regreso a Acámbaro
con la luna en figurines de arcilla
el cerro ya tremendo en la antiguedad del sol
las salas del silencio volteadas al azul
y la tierra seca, con rostro de hombre herido.

El Lago de Santiago,
criatura mansa en un verde sin asaltos
sin manos, sin brazos, solo su espejo servido
y una ausencia de aire cuando la noche arrasa
con sus galeones hundidos en olor de sombras
o tal vez aplacados por "Chan"
la criatura de humos que cantan las ofrendas.

Atlántida en Acámbaro,
hay sandalias rotas de dioses extinguidos
figuritas que ya juntas hacen la imaginación
o pierden el idioma de las versiones
todo aquí se hace hermoso desde la aridez
como una narración llena de sed y personajes

o la soledad.

Marioantonio Rosa.© 2015

EL CALOR POR HENRI MATISSE

Ebrio color

desvío, atracción de muslos,

ecuestre espejo donde caben sin llamarse las miradas

y el secreto de gemir,

tan duradero contra la lógica.

Veo en este sitio de estrellas

un pedazo del humo escapado de Dios

un humo vocal, un humo azul en colina acurrucada,

y en el talle, la dulce blasfemia del ángel

el fuego contra el hombre.

Henri, el sabio

de los tulipanes plásticos que hace el verano

con sus manos de fresno y la imaginación

o Henri, el transeúnte del péndulo

seguidor de Chardin, o Henri dibujado

entre las geometrías puras del silencio

me desperté, creo que en un tranvía

donde quemaban siluetas por tu blusa rumana

escogí tu soledad,

como mi verbo.

Marioantonio Rosa.© 2015

A LA SOMBRA DE TU IDIOMA

(ante el cuadro "La Muerte de Ofelia" de Jonh Millais)

...y otro rostro de Shakespeare

Me quedo insomne
ante esta suave resurrección;
las palabras aman tu silencio y persiguen
otras regiones perdidas en el agua.

Una corteza de visiones
va rompiendo el trecho de la muerte
y el pelo largo, ayer vorágine del tacto
se tiende ahora en su único aroma de estatua.

Ofelia duerme y muere
el agua, como ves, no tiene filo de nombres;
puede ser la noche y su víctima de luz
un idioma, prendido que pasa por la tierra

o su sombra 
como un hemisferio abandonado a su belleza,

y todavía olvido
me hago soledad para olvidar,

al mensajero de su sueño.

Marioantonio Rosa.© 2015

HACIA LO OCULTO

No pasa un perfil de miedo

un ocaso por la voz, o unos dedos perdidos
no pasa la herida de la casa sombría
las frutas abandonadas en la mesa

no pasa el aire, y es todo.

El polvo de las páginas
suelto y voraz en su hambre de suturas
o los ojos míos que contemplo desde este oculto
que no lleva nombre o sitio para vivir
no tuve miedo de abrir estos poemas sin causa
tampoco le di vueltas a ese abanico de latidos

que había hecho de nosotros, su género.

Y digo que lo oculto, tú
como una pregunta insomne hermosa de círculos
o una duda que se va amando
hasta tener un final con el ser y sus caídas
ese tipo de oraciones prohibidas por los adultos

ese miedo de echarse en pedazos contra el umbral
lo oculto, de todos
pero es que mi lenguaje no alcanza tanta luz

y entre tanta gente no pasas con el aire,
sedientas hélices de un espíritu o alma sin destinatario

es que, el miedo no pasa
no pasa la hondura del agua, el trueno de tierra

no te puedo decir,

es todo.

Marioantonio Rosa.© 2015