LOS OLVIDADOS

(contemplaciones ante el filme de Luis Buñuel)

Los olvidados,

los hermosos olvidados de la oración

los olvidados

puros como la sal en el puño de un verano

solemnes con sus manos vacías

con el hambre que les alumbra el horario

donde sobrevivir es un salmo amargo y a la vez de sangre

proscritos de la ciudad

se desamparan los ojos con la gente

la soledad es su verbo

los pies descalzos hablan con el llanto

y el próximo día es una muerte.

Sentado en esta mesa de poesía

los escribo solo, como ellos

como ellos siento las letras de seca muchedumbre

que los respira, invisible,

oh, cáliz de la pobreza, a la boca te brindas

te brindas a una sed encarcelada

o parece que solo te derramas como tierra árida

como labriego triste de las uvas.

Ahora, de espaldas a la catedral piden limosna

ocultan la sombra besada por el rostro;

un ángel pequeño les susurra en el oído

el tálamo vacío en un ruedo de esperanza.

Con esta moneda,

buscaré una cesta sencilla de pan

o tan solo el movimiento de los labios

cuando aprestan el bocado salvador,

y con el amor, tan lejos.

Marioantonio Rosa.© 2014

HOMBRE DE NOCHE

(por un bolero de Agustín Lara)

He querido llamarme a tu oscuridad

a las cosas suaves, casi vencidas que te poseen;

esa manera de cubrir tu pelo con mariposas

y dejar que los viajes hagan el círculo de tus ojos.

Se me ha hecho necesario construirte a pedazos de geranios

uno a uno, correspondidos en solsticios,

en lluvias pasajeras que saben a tu casta y lenguaje

tu sangre preciosa y desnuda donde la luz se duerme poco a poco

las curvas en tu soledad,

rodeada de peñascos, y faroles de seda maquillados,

y el color, más robusto, más rizo casi quemando una ranchera

he querido renunciar al día, para verte ciego,

para vestirme ciego al oficio de tu perfume y tus zapatos;

azabache acompasado oliendo a dura nostalgia.

Me he sentado al piano a componerte

va saliendo en lentitud esta lozanía de tus manos pobres

y el amor me hace oscuro porque de mí cierras los ojos

abrazas esta torcaz de brandy, este duelo en las teclas,

y yo sigo tus pasos, hacia donde el alba no regresa,

tuya es la imagen

el puerto de una sola noche.

Marioantonio Rosa.© 2014

EL REGALO

(poema de Navidad)

Entre estos pájaros
que el incienso va moldeando en lento vuelo al aire
escribo estas palabras, ya de otros, nunca mías;
una ciudad sale del tintero y hace una voz de multitud
al menos un juego de luces donde el día posa su mano de los horarios

y habla.

He recibido un regalo,
color de nuez, profundo de mar, terso de soledad,
un regalo con cuerpo de sueños,
unos sueños que visitan al cristal y lo maduran
inmenso vocablo de aurora, de sangre y hueso
latido de pasos y de vida, surtidor de paredes mágicas;
isla que canta sonámbula sobre su sombra.

Quiero repartir este regalo
siendo quien soy, o estando sobre las cosas, callado,
una comida en la mesa más olvidada
una ropita en el niño con su oficio de lamentos
o esa mujer maltratada, agria criatura de silencio,
o quizás, el anciano en su sillón mirando al infinito,
la familia sin hogar, casi vencida por la oscuridad del aire.

También pienso que mi regalo de todos,
debe ser una patria, la que no tenemos;
somos marionetas de tantos titiriteros desvariados, imbéciles,
somos manipulados por tantos hijos de la tormenta;
si tan solo este poema al menos cortara algunos hilos
y la marioneta cobrara vida, y gritara su libertad,
y fuéramos realmente PUERTORRIQUEÑOS, de cara al sol,
practicando nuestro urgente himno de las semillas
echando el abrazo a la antillanía que nos reluce
majestad de ancestro, sangre de una voz y un camino.

Regalo de existencia,
de banderas claras, y aguas que lavan el insomnio;
regalo donde el mensajero come frescas uvas
y sube a la colina, a visitarse junto a la palabra

dime mientras abres tu envoltura

dónde nos queda el alma,
dónde la fe, dónde la pregunta a la esperanza,

y dónde será el encuentro de mi próximo pueblo,

LIBRE.

Marioantonio Rosa.© 2014

RECADO A ROBERTO GÓMEZ BOLAÑOS "'CHESPIRITO"'

Lo sabía cuando de aquella llovizna
se fue un soltando una suave sombra de jacarandas
de esas que cortan y callan toda escena de soledad

y buscan en tu barril, la respuesta al día.

Supe que pasaba porque los juguetes
tenían el raro objeto del abandono, y figurados
no fueron a terminarse en tus ojos y tu hambre.
Supe que la ciudad que contaba con tu astucia
encendía cirios por cada sonrisa tuya ofrecida al mundo;
nos equivocamos al pensar que nunca te marcharías
otra vez los hombres y esa fuerte desmemoria de la muerte.

Y te vas
dejándonos en un planeta aciago y cálido en el dolor
nos dejas y dejas tus personajes a relatarse enmascarados,
me imagino que no volverá a tu imaginación el mameluco roído,
y el salto pequeño, sonoro, como las hojas secas del almendro
y el llanto tartamudo, y la púrpura estación de tu comedia,
dejas todo, y este vestuario inmortal que te nombra.

Es el mundo, hay que reírse temprano
eso dijo Groucho Marx con el cigarro divisando la limpia risa del humo
mejor, Mario Moreno lo dijo en el discurso eficaz de los tornillos
y Charles Chaplin quiso que nadie llorara durante sus candilejas
es la vida, tu dirás,

El Chavo volverá a la vecindad
Kiko hará cabriolas mortíferas con su bola de playa
Don Ramón será abofeteado con un número del milenio,
pero, estamos solos Roberto, Chespirito
las carcajadas modernas son más heridas que libertad
y tu siempre fuiste libre, signo o tiempo
pero estoy seguro que si te hubiera preguntado
¿Qué haremos ahora que no estás?
Ya tendrías la respuesta: SONREÍR.

y regresando a tu barril,
continuarás la escena,
en tu oficio para dioses.



Marioantonio Rosa.© 2014

EPÍSTOLA DE ACCIÓN DE GRACIAS

 

 

 

 

Pavo servido,
continental, sin facciones caribeñas
una cerveza, un vino y la plegaria:

Gracias por el año, por los errores, los buenos y los malos,
gracias muchísimas por los últimos asesinatos
en una tierra donde nada resuelve la nada
o el Padrenuestro de la Nada que Hemingway hizo volar en La Habana
entre un trago de ron cubano, unas ostras y su imaginería de toros
gracias por el gobierno, la mala educación y la burocracia
el hijo abandonado, maltratado, o testigo de un crimen de género
por la masacre de Guaynabo y otras masacres venideras
en esta sociedad enferma donde sobra el gemido del NO PENSAR
gracias por la izquierda más silenciosa del mundo
y por la derecha más derrochadora de la historia
gracias por el viernes negro que nos enseña a ser más humanos
y las putísimas tiendas que promueven buenas ventas
gracias por cada tiroteo en el lugar equivocado al momento equivocado
gracias por el dinero sucio, la mentira y otras bellezas sociales
por las iglesias tecnócratas que aman a los millonarios
y por la Iglesia Oficial que nunca ha abierto los ojos
gracias por nuestras letras que nos salvan un poco
y por los escritores que todavía creen en la verdad
gracias por la poesía que hace el soplo a la arquitectura del alma
gracias por el rumbo que no se decide, y por la gran respuesta
que en Plaza Las Américas se viene salvadora
gracias por cada insensibilidad bonachona de pancartas
gracias-qué peor-grandes y muchísimas gracias por Estados Unidos
su honestidad racial, la excarcelación de Oscar héroe milenario
que Barack Obama olvida buscando los mapas de petróleo en Iraq
doy las gracias, impenitente porque aquí nadie nos escucha
hay dolor y hambre, 43 estudiantes acribillados, mañana nuevas víctimas
y nunca sabremos cuando carajo reírnos frente al puto árbol de Navidad

una cosa sé frente a toda esta maravilla de la raza humana
una fe que me queda en los labios y su propio mar de fulgores
buscando siempre la fuerza del corazón,
y entonces quiero dar gracias
por el amor,
los pocos amigos, las letras donde nazco a cada día
y este oficio de poeta para decir,


una nueva tierra y un futuro.



Marioantonio Rosa.© 2014

SONATA DE LA SIESTA

(Como la música)


Te veo dormir
echar a caminar descalza tu marejada
cubierta de luna-no soy romántico, aclaro-
cubierta de un silencio
que me deslumbra en estas palabras que escribo

en esos días de campo
sin autos o llamadas telefónicas
y en zodiaco de ríos detenidos,

nada tiene sombra
solo tu dormir tiene la mocedad del día
la sola hora de tu tributo, arboleda de círculos,
o en este ejercicio de poesía que divago,
una imagen de invierno o tus ojos cerrados
hermosos, ¿hay otra palabra?
sí, ciudadela de niños o trance suave
nada más existe cuando duermes
cuando queda un aire, para llevarte mis palabras

Creo en tu música
o como la música cuando entra a lo callado
infinito solitario,
abre los ojos, y saluda.


Marioantonio Rosa.© 2014
(Imagen: Mujer Dormida de Pablo Picasso)

EL REFLEJO DEL ESTANQUE

(contemplaciones a una lectura del Dalai Lama)



El estanque está abierto;
su amanecer se desprende de todos los amaneceres.
Queda quieto junto a un pequeño sol hecho de peces
y el ala extendida del silencio,

como un pájaro mirándose a su lejanía.

Me acerco con otro silencio;
rocas, andar descalzo por los sueños,
y la lenta geometría que muestra un cuerpo cansado
o el combate de palabras que a veces los poemas olvidan.

Me acerco, repito, con mi sombra,
contra ese gran silencio en esa agua partida de identidades,
esa agua de una sola estatua, mojada y sin mapas,
ese perfil, fácil de encontrar, disponible a la pregunta.

Asomo mi rostro, de hombre y soledad;
hace muchas noches pedí un deseo contra el abismo;
las vidas usadas que ya no tenían nombre,
la espada de la vida que no cortada los surcos.

Y ahí está, la respuesta.
Mi cara fundida al matiz del estanque;
no soy, seré, me busco, me amo y me abandono.
Soy yo traspasado por el idioma de los peces amarillos
la corriente diminuta, rasurada apenas por la brisa,

mi deseo esperado desde el abismo,
mi continuidad,

la que tiembla sorprendida en su superficie de horas,

la diferencia.


Marioantonio Rosa.© 2014

43

(ante la tragedia de los 43 estudiantes asesinados en Guerrero, México)


A veces no encuentro qué decir
qué sombra usar para caminar por esta sangre derramada;
una sombra que no dude o se disloque al sonido asesino,
las balas o la rabia, da lo mismo.

Duele ser poeta cuando un estudiante cae,
cuando apenas puede alzar la voz y amanecerla;
duele como un puño de llanto contra todo descanso
o el dibujo de un hogar cercano a las cenizas.

A veces me pregunto interrogantes,
sobre la muerte, la inocencia, la cosecha o la tormenta;
la fosa de gemidos al filo de una mesa de palabras nuevas
la pisada tranquila en su cumbre de paginas y juegos.
Me amarro a esa soledad al momento de llegar las balas
cuando las salidas del paisaje se cierran,
cuando el aire es sordo y desnudo como un cuchillo.
Esos agujeros por donde la vida corta su rostro a vuelcos
y donde apenas se grita la justicia.

Creo que en Ayotzinapa no volverá a salir el sol,
creo que ahora siempre habrá el invisible de los nombres
unos estudiantes con el vacío rojo en la lección inconclusa
una repetición de muerte en las esquinas,
un toro herido haciéndose en la soberanía del aire

Estoy cortando flores de papel,
unas serán blancas, otras rojas,
las más imaginativas serán de agua
encenderé un cirio, y oficiaré poemas, buscaré el alba,
y abrazaré a un pueblo sencillo que llora

y no hablaré de muerte
en el resto de las noches que pasen por Guerrero:

con el crucifijo roto, es suficiente.

Marioantonio Rosa.© 2014

POETAS EN MARCHA DICE PRESENTE ANTE ESTA TRAGEDIA
CONTRA LA NIÑEZ Y CONTRA LA HUMANIDAD.

HIMNO DE LOS TRONCOS VIEJOS

La mañana se abre hermosa con su herida serena,
dorada, entre silencios, o el ruido en la sombra de la hierba;
cabe toda esta mañana en esa golondrina que va a los ojos
en ese duelo de esplendor que solo aprenden los pájaros.

Amo callarme bajo esta visión,
no decir nada, ni árbol, ni ciudad, nada, solo callar
como si estuviese recibiendo un beso
desde todos los lugares inmensos de este paisaje
brotando del patio con una espada desnuda, mansa, surtidora.


Ahora estos troncos viejos,
majestades de unas hojas que fueron
antiguo verde que una vez fue una gimnasia de aire y sonido,
al menos era lo que yo pensaba ante esas diminutas caídas,
que en sorpresa desprendían la mano de Dios
y todo quedaba en lejanía.


Siguen de pie, estos luengos troncos
tirados como brazos de un siglo bebido en la adivinanza
tirados en sus océanos que ya no tienen música
callados como yo, frente a la visión ofrecida.
Madera tosca, habitada de pasajeros mudos
fieles pasajeros que fueron rocas, insectos o crisálidas
lenguaje sin otra ambición que la de abrazarse
o parecerse a la muerte cantando en el oído


Inmensidad,
tú que tienes verbo, fuego o sombra,
que trazas a este hombre que te mira, un celaje de vértigo,
un espejo de tierra, una posada al pie que duda,
dime dónde se rompe el tiempo
dónde puedo pensarme en soledad y rendirme

o más sencillo:

dónde está la poesía.


Marioantonio Rosa.© 2014

TIERRA DE HOMBRES

 

(recordando a George Orwell
o la acuarela de una sociedad en crisis)

 

Donde amanece,
en el surco de unas manos maduras en sangre
y la sombra como un labriego se riega
como respiración rota y cortadura;
donde las oraciones hablan con furia
y el agua crucifica las blasfemias contra la vida


y el hombre, borrado animal


ruge en su cuarto de cristal la próxima víctima;
donde siempre aparece una ciudad de rodillas
o una catedral picoteada por los cuervos,
en las ruinas, los hermosos pordioseros del deseo
aman el lenguaje corporal en el costado fresco.


Un viejo lee el periódico antes del asalto,
una niña será abusada en cruzada paternal
una mujer se irá de brazos con un jinete de pólvora
y otro suicido inundará su máscara;
hay sal oscura en la lengua del profeta
los cuchillos tienen nombre de flores
y anda entre desmayos un Cristo desterrado
pidiendo una habitación de madera
que imite su cansancio.


Fue la voz, George
el gran hermano en salpullidos televisivos
el ojo sideral que todo nos mata
la guerra que espera en el armario del poderoso
tierra de hombres, hábito de marchar hacia el silencio,
miro al cielo y es una estepa
una araña tirando la finísima línea de auxilio
tierra de hombres, la nuestra, sin madrugada,

el plan infinito no existe,
y solo llega aquí,

agua de sombra madura y manos en sangre

inexistencia.


Marioantonio Rosa.© 2014

EL ARTE DE REGRESAR

(ante una lectura de Adolfo Bioy Casares)


















Mano de relojes,...
mano de cinco geografías,
río volcado de espaldas al gran sol

tiempo,
con llovizna de sílabas
ancladas en un amor que va durmiendo
suave fisonomía de sombras
la palabra, de nuevo luz,
y el deseo
hiedra blanca, hiedra infinita
todo lo toca perdiéndose


te sigo
en las esquinas tuyas o del mundo
tus esquinas son un cuerpo en espera
y yo mundo, árbol de gran herida
hablando la lengua de las olas
esa
la lengua nativa del abismo
todo te regresa
y tu regresas, sílaba a mi palabra
luego verbo, espejo solo,
se regresa al alma, al inicio de la oscuridad
donde solo estaban los ojos,
donde solo firma o beso
se acostumbran al asombro

es decir
regresar en cierto
en verdad y en sangre
es decir yo te amo
vestida con mis naipes
en la última jugada
que nos rompe la noche.


Marioantonio Rosa.© 2014

RECADO A CANEO AH

 

Duele saber que el mundo volverá a girar sin ti
sin la mansedumbre de tus versos sangrando en cielo
sin tu presencia, como un viento fresco y libre en frutas

los ojos en azabache de cuerpo y brújula
y la voz, donde todos nos visitábamos el espejo.


Duele saber que seguirá la injusticia
el mal gobierno, los crímenes y los asaltos
y que tú, no estarás en tu pira de banderas y horizontes
echándonos el camino, grande en tu frente tibia
y en el sonreír que te abrazaba a colorido de almendras.

Caneo,
océano fuerte, océano de imagen, a tu sangre
la poesía se arrodilla convertida en agua y geranios,
a tu alma blindada en una lanza pura de rupturas
Caneo, nombre inmenso del día y de la noche
Nombre y boca de los colores, y las guerrillas victoriosas
la muerte te busca para vivir,
y se te cierran los ojos en nuestras manos
la muerte deshoja sus gacelas y sus marchas,
Y tu eres el fuego herido a su memoria,


Y como no tienes muerte,
en esta plaza que te brindamos sometida al cántico
te pedimos que te acerques,
y nos abraces y abras tu poema

Te estamos esperando.


Marioantonio Rosa.© 2014

QUE DESCANSE EN PAZ CANEO AH...ETERNAMENTE VIVA...

REZO

(intento y caída para un metalenguaje)


Tengo prohibido desnudar a Dios,...
acercarme a su plaza dorada por los incendios;
aquí la ventana se abre al alba como una herida
y el aire me trae su ciudad saqueada por las voces.

No hay cielo,
solo el ruedo de los toros de la bruma
bellos en calor, atacada transparencia
que llega a tierra seduciendo en alfileres.


Tarde sin nadie,
apenas una pequeña tormenta de pájaros
en la madura campana verde de los árboles
son demasiadas imágenes para un poeta que necesita cantar,
decir la creación, decirla como un abismo;
un silencio desconocido que hace celajes como la vida
echada en aguaceros, o la flor abierta de la iguana.

Ahora la luz,
simple, ancestral, carcomida por la imaginación
surca la frontera del rostro bajo un solsticio ciego
y me llegan palabras en los ojos
hay vías y jardines, una canasta vacía, unas manos,
naturaleza viva, cadáver de colores que se vierte
en arcoíris o materia de infinito desatado,
no hay muerte, respirar tiene sangre de mariposas,
aquí estás poeta, aquí estás por tu ausencia,
el río pasa por el pecho y hay noche nueva,
es todo un caminar de alas que nunca llega a la memoria
y siempre esos ojos que siempre te han mirado
desde el primer día, y antes del primer día, y del siglo
haciéndote el amor en tus labios para que recuerdes,

viento, sombra, fuego,
soledumbre sencilla de las grandes visiones:

Dios, está desnudo.

Marioantonio Rosa.© 2014

POR CINEMA PARADISO

 (en el aniversario de esta inolvidable película)

 Solo son estas escenas
con sus soles cultivados en nostalgia;
el beso editado por lluvia o por oración;
solo son los ojos cerrados antes del beso
como poner el pie en una barca hecha de lunas
y escribir por segunda vez la invención de la corriente.

Es estar,
amado al aire en esa butaca con silencio
desvestido solamente con el parpadeo de las escenas;
esa gloria, esa sangre, ese disparo a las visiones,
el sudarse las manos por amor y sin tumulto.
El temblor desconocido de una piel que deseas,
y la sensación a cortadura de nieve en las rodillas.

Regresar cuando a veces nos recordamos
llorando la belleza del alma o sus figuras;
sus cañaverales plateados por el sitio de la luz;
la hembra fulminante que cierra las salidas
y en la erección oculta se dibuja a nuestra cama.
Ver héroes, nigromantes, dictadores, actrices,
actores echados al ángulo que hace fatigar la magia.
Estar, ¿Cómo? No existe el rito de los cometas,
las palomas nos han dejado en solitario;
nos deja en soledad el olvido de soñar,
-ya no somos los mismos-, alguien dijo desde muy lejos,
alguien dijo Dios, y anochecía en la ceguera.

Sin embargo,
he encontrado la misma butaca de Salvatore Di Vita,
hubo un columpio donde Ginger Rogers desaparecía,
el beso con frío de Jonh Gilbert a Greta Garbo,
los espirales en los ojos de Bette Davis,
Vittorio De Sica esta vez en una rueda de peces en alta mar;
El Potemkin de Eisenstein, o mejor los besos,
todos censurados, vivos, regresando a mis ojos
abriendo su equipaje de charcas y sonidos

aquí sentado, en la sala de proyección
con un poco de alma como la mayoría de los hombres,

por primera vez vestido de los besos que no se olvidaron,

y con ganas de llorar.

Marioantonio Rosa.© 2014 Ver más

RETORNO

 

 

ante una lectura de Patrizia Runfola "Praga en tiempos de Kafka"

 Se me ocurre cerrar la mesa
otra vez como poeta invisible, y ver el viento,...
recienacido y de color cerveza
brotando desde todas las esquinas
y la mujer bella y lúgubre, con senos en mármol
retratada entre pasado y cosmogonía
tan pura cuando pasa por tu lado,

y te adivina.

Quiero palomas de sal,
y el circo de los mudos jugando contra el invierno,
con Zwaj, el titiritero del Golem
perdido en sus propios murmullos
sordo como un mar a media tarde, angosto de reinos,
genio desnudo de la soledad
o ese paseo entre cigarros de los nuevos poetas
la mesa que se llena de letras y asesina espacios
los dados sucios por la noche rasgada por los círculos
ese humo amigable de la buena ebriedad
y el sismo de las conversaciones agrietándose

como si retornase hasta mi propio sonido.

Y esta mañana que amanece sonámbula;
Kafka y Max Brood heridos por las imágenes
caminando sobre un barco de cenizas, acuarelas del minuto,
vecinos del mundo y vecinos de las páginas

niños héroes, ajenos al reptil,
retornando como este único ojo
que conmigo te encuentra y pregunta tu nombre

antes de huir, hacia la imaginación.

Marioantonio Rosa.© 2014

METALENGUAJE

Quiero decir átomo,
refriega, cielo, o un río en sueños
quiero decir cierto o siempre
una margarita al lomo de la luz
o la sombra lírica de unas letras regadas
al crespón de un buen silencio
debo decir cauce, o periplo, quizás andares,
el cabello inhóspito de una estrella
la mano del leñador, o la corteza rendida
o el aire que hace el rostro a la nana del niño
que digo bosque, colores, majestad, hechura,
que me basta decir amor, señales, bitácoras
que siempre digo mesa, dátiles, tibieza,
y diciendo el mar hay una voz rasgándose,
olas que tienen nombres y poblaciones
humo del mar en muslos azules
y siento decir puerto, pez, llegada de un perfume,
vestidos que mueren, pasos que laceran,
un cuervo blanco errante de fórmulas
que consigue la prisión de la muerte
es decir llaves, cerrojos, hombre borrado,
mujer borrada, géneros que gritan o se tuercen,
o digo reino animal, vegetal, reino vacío,
el cartero que rompe los silencios, la visita,
la ruinas de una visita hablando con el alma

que siempre diré, agua, palabras,
territorio, mundo, ojos, visión, cuerpo,
finito, cansancio de tocar los ojos, costumbre,

ella, él, soledad, pesadumbre,

o todas las anteriores.

Marioantonio Rosa.© 2014

EL CUENCO

(variaciones a un tema tibetano)

Porque me doy a tu espalda de sonidos
y a tu perfil de uvas en silencio,
o puedo vestirme en el durazno escrito
sobre el fuerte viento de las enredaderas
más allá, en ese lugar mojado en dimensiones
cantar el beso oculto del vientre
sentir la herida del vértigo en el costado
dejar la mente en el dulce vacío, pasado y final,

o el río de mi túnica respirando noche.

Sale el alba en los oídos
luego de la curva de los ecos y alma se acorrala,
ahora en mí, se aleja la piel y su pueblo de deseos,
mas queda el deseo de caer en luz, y borrarme espléndido,
como el hondero que lanza la piedra de captura
y el gigante es un pozo de hormigas, bahía del sonido,
tus ecos, cuenco, tu gala de espíritus,
vacíame de este hombre viejo, y trae el agua fresca,
déjame acercarme hasta esa sala abandonada
donde conversan las edades sin tierra o desnudez,
y ver mi hastío, en ese encuentro, ese doblaje
donde se exhibe por última vez la caminata madura,

por eso me doy, a tu espalda de sonidos,
me canso de ser forajido en estas letras,

quiero despertar un poco,
de otra manera, sin ojos.

Marioantonio Rosa.© 2014

SEPTIEMBRE

 

 

 No te detengas todavía
no dejes de llover estas figuras tocadas con silencio
por nosotros no puede pasar el filo de las horas
ni el vértigo blanco que siempre hace los aguaceros del cuerpo...

mejor esta estación desnuda que nos derrota.

Ahora callados, con buen amor,
vamos mirando el rodeo e incendios de toda esta lluvia
hacemos una unción gemela contra toda geometría;
cada boca que usamos es otro diluvio descalzo y en miedo,
es un no decir el mundo, la calle, la ciudad,
ese trueno de hojas verdes casi posesas del aire

y la dulce rasgadura donde la noche rompe el brillo de sus habitaciones.

¿Será cierto que nos miramos?
Te he visto regresar borrándote las manos, la estela, la lámpara,
me despierto y se abre pura tu espalda como una embestida de ángel
que no encuentra posición contra el tiro del nuevo gemido
rota geografía de otro aguacero que nos va muriendo

hasta estar aquí, en uno, en todo, velero de los brazos.

Y no dejo de olvidar el calendario en un único mes
en un sol ronco de imaginaciones o pelícanos

como una caricatura sabrosa en tragaluces,
que se va llevando en olas

hacia nuestra lluvia.

Marioantonio Rosa.© 2014

PEQUEÑA ODA DE LOS HÉROES

(Contemplaciones a un discurso de José Mujica magno Presidente de Uruguay)

 

Con unas semillas de trigo
de silencio en tierra pura, de alabanza al rostro,
me hubiera gustado escucharte en la campiña desposeída
donde van a parar los poemas hijos de la tierra
donde el eco del hombre triste es amor al arcoiris
y esos niños desnudos, pobres,  ya soleados de ángeles
ponen en tu boca el arado y la justicia
y la madre en duermevela te revela la pureza
como si fueras mensajero contra el llanto y la sed

o quizás otra oración perdida por los labios.

Me hubiera gustado conversarme a tu figura
ir por la calles poniendo en las paredes cada letra de tus palabras
en el grafitti perseguido, en la música del incendio y el destierro;
lavar los pies a una pobreza que nos desgarra como patria.
Comer en silencio con el anciano olvidado
después, ir al mar y traerlo como canasta de prodigios,
pasar la tarde en la hamaca tachonada en soledad
y descubrirle una luna a los ciegos, echar las inundaciones
donde el milagro adquiere figura de lienzo y nos cobija,
como quisiera de tu discurso, una nana de salvación.

Pero la poesía solo me deja cantarte,
acercarme un poco a tu ánfora de esplendor
donde tejes geografía y prisma para los días
y el silencio tiene densas muertes que no se recuerdan
si vinieras a mi patria,
mi patria lluviosa, rasgada y sola
y disertaras en la mejor sala de los burgueses,
o los burgueses literarios que hacen listas de exclusión
o si saludaras con esperanza al obrero en su almuerzo,
dijeras que la política no es eliminar fondos a casas de albergue,
o le dijeras a los emporios, "La Naturaleza es Dios"
o echarte una cerveza junto a los desconsolados
los que el poeta debe escuchar como oficio en su escritura
ah mi admirado hombre de las naciones, somos nada,
y tu nos dices que los pueblos deben salvarse
deben nacer contra la noche sin memoria

 

 deben oficiarse contra el extravío.

 

Pero yo te canto en este canto tan disímil
por si después del tiempo,

 

nada queda por recorder.

 

Marioantonio Rosa.© 2014

 

LOS DÍAS

Una canasta de frutas
desbordada de silencio y sin espejo
un autorretrato de Van Gogh donde el sol hace mucho tiempo se rompe
o las giraldas pequeñísimas que la luz imagina en los cuerpos
el café sonámbulo en el pasillo, la regata de pájaros,
o el oráculo inconcluso que el aire al caer deja contemplado

todo imanta y regresa.

Hoy me levanté callado,
en un orbe roto de antiguas noches
antiguos dedos me hicieron un sueño encarcelado
donde la edad de los ojos no me conocía
un vasto sabor de playa se llenaba en la memoria
¿dónde habré estado por toda esta noche?
¿quién fue aquél forastero que me trajo barcarolas?

Respondo a una felicidad descalza y simple,
natural, soleada entre cauces que solo queman himnos
por esta ventana el espacio pasa en su único siglo de visiones
pasa la mujer desnuda, las campanas, la enredadera,
y una soledad dulce y sin extraños camina sus ríos observándome

feliz y lejano voy amando todo,
y en tierra, no puede suceder otra cosa que abrazos

o los días,
demasiado libres con mi sombra.

Marioantonio Rosa.© 2014

DESPUÉS DE LLOVER

Pasa el aguacero:
parece que deja muchos de sus torsos regados en celajes,
y la rota entrada del sol los ilumina a soledad
la hierba lucha contra la piel de un destello desconocido

y a través de la ventana, el paisaje en su océano,
como el deseo, va encontrándose las ganas.

Hago círculos en tu espalda,
círculos leves, sin rostro o nubes;
beso tus hombros tibios y marítimos, soleados por el alma,
y llego al silencio del coxis,
donde se anuda el reino silvestre de la cintura.

Hablas bajito, como una nana tejiéndose,
hay una niña perdida en esa voz que apenas me alcanza
y me pierdo de mí, para llegar hasta su sed,
hago prender un río simple que la descubra.

Miramos el reloj,
ese reloj olvidado de las ciudades,
y esos rejones tibios donde los ojos arrasan su lenguaje
nos sirven a una nueva desnudez,
junto a otro de esos siglos donde acampan los gemidos,

Ahora,
la tarde hace caer sus colinas de ocaso,

y una taza de café, nos encuentra.

Marioantonio Rosa.© 2014

PLAZO DE ESPERA AL UNICORNIO

(ante el inolvidable tema "Unicornio Azul" de Silvio Rodríguez)

"Mi unicornio y yo
hicimos amistad,
un poco con amor,
un poco con verdad.
con su cuerno de añil
pescaba una canción,
saberla compartir
era su vocación..."

-Silvio Rodríguez

He escuchado su anuncio,
dice usted que ha perdido un unicornio
en un vuelo de calma y sombra
y hasta dice que desapareció, sin la palabra ausencia,
lo noto desesperado en sus cortas letras
debió significar tener el alma ocupada en un solo sueño
tener el cuerpo nombrado a la figura
y ese herraje que las noches con buena luna funden sin hablar

no debe ser fácil perder una visión,
un amor, un nombre, unos pechos frescos,
tan frescos hasta derramarse en arboladas
y la tibieza de la cama como una cruz en humo profano
entiendo señor Silvio, yo solo conozco su voz,
una voz de compañía y películas cegadoras con dulzura
y su guitarra color de lágrimas o almas repetidas en el espejo
créame que anoche, en luna grande, pude ver su unicornio,
casi no podía creerlo, seguía joven, vivaz y trasnochado,
como una amante desprendida del ritual de la captura
o un sencillo jarro de tulipanes en la mesa,
intenté acercarme hasta palpar su cuerpo de lloviznas
esa lozanía que solo la soledad destella sobre lo inmortal
en su grupa, unos labios de mujer me cantaban
o decían la última charca donde se abrazaron

pensé llamarle, decirle que ya no era azul,
que todos sus siglos irisaban el blanco mojado de los espacios,
y en sus ojos, su nombre, Silvio, es un pozo de tórtolas,
y un mapa en imaginación de fuego y agua,

disculpe que no lo haya llamado,
sucede que la poesía en su unicornio

tiene los mismos efectos,
de la desnudez lanzada a lo invisible.

Marioantonio Rosa.© 2014

RECADO A ROBIN WILLIAMS

Solamente un latido,
y que sea despacio como esta noche donde te vas
un latido bicentenario, o repetido sin tiempo,
un latido como cueva donde fundir la fogata
y leer poemas de Whitman, Keats, o la susurrada Emily Dickinson
un latido tuyo, como escalera a esa estrella de mar
donde se pierden de habitaciones tus ojos
una sonrisa puede ser, al doble de arcoris
o la voz torcida de Jonh Wayne en su revólver de sal

no sé si puedas hacer un milagro
para que los poetas seamos sociedades de amor
y nunca estemos muertos, o solos, o perdidos en un viento,
mira que no entiendo este desmayo que te ha llevado
como el silencio de un juglar de colores y metáforas...

dime algo,
donde nunca recordemos la muerte

un latido solamente
a tu rostro inmortal.

Marioantonio Rosa.© 2014

EL SONIDO DEL VACÍO

(ante una lectura del Dalai-Lama)

Estoy en el silencio
hay mariposas secas entrando a la luz
un aguacero repite su acto de desvestirse entre corrientes
camino por los bordes de mi propia sombra

nada parece existir

solo la luz al fondo
como buscando palabras nuevas.

Y al fondo el pez nublado de mis actos,
la infancia, tan perdida, que me hizo un eco
el retablo de atardeceres donde el miedo jugaba en su mansión de máscaras
y llegaba a mi cama hecho hombre, ser, camarada,
y la larga refriega del temblor, el himno para transitar la noche,

y el silencio, repito, a pesada inmensidad.

No hay forma, la forma es el vacío,
el vacío tiene la forma de mis rostros, vacío cercano,
el vacío tiene otra forma de hiedra y de murallas,
acabo de verme solo en aquella noche en Valladolid
donde se habían ido los trenes, y la espesura de la nada
era una mujer acariciando la frente, nómada y sin apellido

después fue un poema y luego nada.

He sido yo, soñaba dentro de este sonido,
sin mentira, sin verdad, sin conducción a la piel,
solo un vacío de hombre, hecho a mano, en un solo ojo,
escuchando como se escucha siempre la mocedad del silencio,

cuando nos roba derrotados, sin mirarlo,

hace un rodeo de pájaros, y nos habla.

Marioantonio Rosa.© 2014

EL CUERPO HABITABLE

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

(Variaciones a la novela
"El Cartero siempre llama dos veces" de James Cain y el filme del mismo nombre en sus dos versiones 1946 y 1981)

Quiero esa habitación sin trópicos...
lisa como un aire corto en la mejilla, sin estampas;
quiero ver mis manos en tu cansado eclipse
bordeando un acercamiento de sangre;
quiero estos aromas que el crimen en sus figuras
va cortando en un tapiz humano a los silencios.

Yo espero tu cuerpo a vivirse,
en la enredadera tibia donde van a parar los pájaros
y un nombre en lo amargo apretándose en los labios.
No tengo donde vivir desde que te conozco,
he perdido el rastro de los jardines, solo tengo tu nombre
de hembra erecta de mis escapismos,
junto a ese hablar en voz baja tan enamorado entre las sombras
y el sexo furioso en la cocina,

una manera de llamarte cuerpo habitable.

Lo hermoso es no tenerte,
verlo a él regando sus ojos contra cualquier día azul
o verlo de espaldas encerrado en sus incendios,
imaginando que no vuelve a ti, que tu alma lo asesina entre gemidos,
y después, te quedas tan pura en la playa diminuta de las brújulas,
mirándome con tu fiera capturada, dimensionado arte de extraños,

el amor sin miedo, luego de un baño de manos vencidas.

Quiero este vaso de dos bocas, suaves y cómplices,
no tengo cuerpo desde que te conozco,
apenas con tanta muerte alcanzo a vestirme

y pienso en ti, llenándome las huellas,
con tu saludo desnudo, y tu humedad en algas,

y me dejas entrar por fin,
en la dulzura de tu última pesadilla.

Marioantonio Rosa.© 2014

LA DIFERENCIA

 (contemplaciones a un tema de Fernando Sánchez Dragó)

 

 Ir,
sin ropa ni espíritu,...
finito y perseguido en la sospecha
ir despacio,
como una tinta tocándose en ceguera la ruta
después se equivoca lentamente
y se detiene siendo tinta, sin la curva
los espasmos, las honduras de la letra

este vacío del libro terminado,
ese tranvía del libro sobre los ojos, despedido,
este fósil de las páginas usadas,
y la memoria,
uno de mis peores temas
este vacío amoroso del libro sobre el estante
libro desnudo al archipiélago
conmigo y después de mi,
incierto dios que siempre se inunda solo
con los ojos de mi lectura, quizás otros ojos,
Hume, Robert Graves, Levi-Strauss,
la duda del cuerpo final o el nacimiento

lo único que tengo claro es el amor,
su boca de milagros, su religión de temblores
la oración en cruzada del amor en el exilio,
el paso del amor como umbra en mi sombra
mi bello eclipse personal cuando lejos de tu vestido
te digo lágrimas pasadas para tu presencia

mi diferencia,
cuando estás despeinada y llegas al pecho,
a las manos, al respiro, al todo apenas tímido,
cuando de ti lo único que conmueve son gotas,
perfumes del mar, atracos del mar, calor,

y todos los libros llegan desde ti,
páginas que no saben cómo leerse,
si no existe tu gemido como guardián de luz:

solo es ir,
y nada existe.

Marioantonio Rosa.© 2014

RECADO A DAVID ORTIZ ANGLERÓ

Creo que nada será como tu voz;
nada como esa ola de letras donde te encontrabas poeta,
nada como Neruda bajo tu suave punto cardinal
o el río desnudo donde Julia se acercaba a contarte sus invisibles,

todo en tu voz fue hecho,
la ciudad con noche enjuagada a fuerte iluminación
la sala con los histriones y los sueños
varios torsos de vino y estrella,
porque por ti se conoció un tiempo de amar
hubo un tiempo de dos amantes desnudándose al tango de lunas inconclusas
yo mismo fui aquél beso en la playa del sur
deshojando una soledad al oído de tus islas, te escuchaba,

estuviste tantas veces en mi mesa y en mis cosas,
eras el fiel amigo sin rostro, el compañero de los sonidos,
la edad donde se envuelve palabra y mariposa,

pero así es la tierra y su muerte,
tuviste que irte a otra voz y en otro espacio
y esta tarde cuando escucho el Poema XX de Neruda
ese poema donde únicamente tú tenías el poder de su desnudez,

no puedo llorar,
sino conocer tus nuevos signos

donde el infinito se hace tiempo de amar hacia sus adversarios,

y la vida regresa.

Marioantonio Rosa.© 2014

EL SEÑOR DE LOS ÁRBOLES

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

(Poema dedicado al árbol, lectura de POETAS EN MARCHA
17 DE AGOSTO 11 AM , en Ponce frente a construcción Farmacia Walgreens)

Subiendo a la colina...
sin otra cosa que este abrigo del alba
sin otra casa que mi silencio al que escucho relatar
el naufragio de una luz o unos pasos en la escalera
he sentido su sombra, verde, única y desnuda
he sentido ese río en la mirada de su corteza
sus raíces como tránsito siempre en tierra libre

y un recuerdo del mar en su corona.

Hablar con los árboles,
en un idioma de nidos y festejos de paisajes
hablar, como si fuera otro hombre
que escucha cabizbajo el destello de tu soledad
y no tiene otra palabra que no sea la vida
la plaza mágica de luces en madera de hojarasca

o el miedo,

de que tengas contra su riego una muerte elegida,
una máquina, una nueva farmacia sucia de monopolios
porque en esta patria estar enfermo es un deber
o comprar y comprar bajo la obsesión del vacío
o quizás, el negocio de los muy humanos planes médicos
te asalta-¡oh misericordia!- con unos ancianos en la playa
lozanos y viriles en anuncios televisivos,
gracias a una tarjeta plástica que se paga en altas cifras
porque ése, es el orden y los intereses creados
así los titiriteros de la sociedad adormecen la conciencia
estar vivo tiene un precio, y va contra tu vida, Señor de los árboles,
hay que echarte al piso, queremos más cemento,
y otro centro comercial que nos engañe,
¿no lo entiendes? hay que sacrificarse por la humanidad,
han dicho los hipócritas, los doctores y los pendejos,
todo es más fácil arrancando tu raíz, herir tu brisa y tu sombra
todo es más fácil practicando tus desapariciones
ya pronto tendremos aquí otro sitio de desvalidos emocionales,
con recetas infinitas, más dinero y poca vida,
porque árbol y hombre dominado comparten el mismo tiempo,

pero yo quiero hablar con los árboles

yo quiero ese silencio del abrazo alto y sin ojos,
ese pequeño huerto de estrellas en la corona
donde noche y mar humedecen brasas de existencia

y el verde de tu sombra, como mi alma que no me encuentra
y te sigue en la profecía de tus espejos,

yo quiero hablar entre los siglos de los árboles,

imitar ya derrotado,

ese aire que suelta tu semilla,
en el nuevo beso de la cosecha.

Marioantonio Rosa.© 2014