RECADO A ROBERTO GÓMEZ BOLAÑOS "'CHESPIRITO"'

Lo sabía cuando de aquella llovizna
se fue un soltando una suave sombra de jacarandas
de esas que cortan y callan toda escena de soledad

y buscan en tu barril, la respuesta al día.

Supe que pasaba porque los juguetes
tenían el raro objeto del abandono, y figurados
no fueron a terminarse en tus ojos y tu hambre.
Supe que la ciudad que contaba con tu astucia
encendía cirios por cada sonrisa tuya ofrecida al mundo;
nos equivocamos al pensar que nunca te marcharías
otra vez los hombres y esa fuerte desmemoria de la muerte.

Y te vas
dejándonos en un planeta aciago y cálido en el dolor
nos dejas y dejas tus personajes a relatarse enmascarados,
me imagino que no volverá a tu imaginación el mameluco roído,
y el salto pequeño, sonoro, como las hojas secas del almendro
y el llanto tartamudo, y la púrpura estación de tu comedia,
dejas todo, y este vestuario inmortal que te nombra.

Es el mundo, hay que reírse temprano
eso dijo Groucho Marx con el cigarro divisando la limpia risa del humo
mejor, Mario Moreno lo dijo en el discurso eficaz de los tornillos
y Charles Chaplin quiso que nadie llorara durante sus candilejas
es la vida, tu dirás,

El Chavo volverá a la vecindad
Kiko hará cabriolas mortíferas con su bola de playa
Don Ramón será abofeteado con un número del milenio,
pero, estamos solos Roberto, Chespirito
las carcajadas modernas son más heridas que libertad
y tu siempre fuiste libre, signo o tiempo
pero estoy seguro que si te hubiera preguntado
¿Qué haremos ahora que no estás?
Ya tendrías la respuesta: SONREÍR.

y regresando a tu barril,
continuarás la escena,
en tu oficio para dioses.



Marioantonio Rosa.© 2014

EPÍSTOLA DE ACCIÓN DE GRACIAS

 

 

 

 

Pavo servido,
continental, sin facciones caribeñas
una cerveza, un vino y la plegaria:

Gracias por el año, por los errores, los buenos y los malos,
gracias muchísimas por los últimos asesinatos
en una tierra donde nada resuelve la nada
o el Padrenuestro de la Nada que Hemingway hizo volar en La Habana
entre un trago de ron cubano, unas ostras y su imaginería de toros
gracias por el gobierno, la mala educación y la burocracia
el hijo abandonado, maltratado, o testigo de un crimen de género
por la masacre de Guaynabo y otras masacres venideras
en esta sociedad enferma donde sobra el gemido del NO PENSAR
gracias por la izquierda más silenciosa del mundo
y por la derecha más derrochadora de la historia
gracias por el viernes negro que nos enseña a ser más humanos
y las putísimas tiendas que promueven buenas ventas
gracias por cada tiroteo en el lugar equivocado al momento equivocado
gracias por el dinero sucio, la mentira y otras bellezas sociales
por las iglesias tecnócratas que aman a los millonarios
y por la Iglesia Oficial que nunca ha abierto los ojos
gracias por nuestras letras que nos salvan un poco
y por los escritores que todavía creen en la verdad
gracias por la poesía que hace el soplo a la arquitectura del alma
gracias por el rumbo que no se decide, y por la gran respuesta
que en Plaza Las Américas se viene salvadora
gracias por cada insensibilidad bonachona de pancartas
gracias-qué peor-grandes y muchísimas gracias por Estados Unidos
su honestidad racial, la excarcelación de Oscar héroe milenario
que Barack Obama olvida buscando los mapas de petróleo en Iraq
doy las gracias, impenitente porque aquí nadie nos escucha
hay dolor y hambre, 43 estudiantes acribillados, mañana nuevas víctimas
y nunca sabremos cuando carajo reírnos frente al puto árbol de Navidad

una cosa sé frente a toda esta maravilla de la raza humana
una fe que me queda en los labios y su propio mar de fulgores
buscando siempre la fuerza del corazón,
y entonces quiero dar gracias
por el amor,
los pocos amigos, las letras donde nazco a cada día
y este oficio de poeta para decir,


una nueva tierra y un futuro.



Marioantonio Rosa.© 2014

SONATA DE LA SIESTA

(Como la música)


Te veo dormir
echar a caminar descalza tu marejada
cubierta de luna-no soy romántico, aclaro-
cubierta de un silencio
que me deslumbra en estas palabras que escribo

en esos días de campo
sin autos o llamadas telefónicas
y en zodiaco de ríos detenidos,

nada tiene sombra
solo tu dormir tiene la mocedad del día
la sola hora de tu tributo, arboleda de círculos,
o en este ejercicio de poesía que divago,
una imagen de invierno o tus ojos cerrados
hermosos, ¿hay otra palabra?
sí, ciudadela de niños o trance suave
nada más existe cuando duermes
cuando queda un aire, para llevarte mis palabras

Creo en tu música
o como la música cuando entra a lo callado
infinito solitario,
abre los ojos, y saluda.


Marioantonio Rosa.© 2014
(Imagen: Mujer Dormida de Pablo Picasso)

EL REFLEJO DEL ESTANQUE

(contemplaciones a una lectura del Dalai Lama)



El estanque está abierto;
su amanecer se desprende de todos los amaneceres.
Queda quieto junto a un pequeño sol hecho de peces
y el ala extendida del silencio,

como un pájaro mirándose a su lejanía.

Me acerco con otro silencio;
rocas, andar descalzo por los sueños,
y la lenta geometría que muestra un cuerpo cansado
o el combate de palabras que a veces los poemas olvidan.

Me acerco, repito, con mi sombra,
contra ese gran silencio en esa agua partida de identidades,
esa agua de una sola estatua, mojada y sin mapas,
ese perfil, fácil de encontrar, disponible a la pregunta.

Asomo mi rostro, de hombre y soledad;
hace muchas noches pedí un deseo contra el abismo;
las vidas usadas que ya no tenían nombre,
la espada de la vida que no cortada los surcos.

Y ahí está, la respuesta.
Mi cara fundida al matiz del estanque;
no soy, seré, me busco, me amo y me abandono.
Soy yo traspasado por el idioma de los peces amarillos
la corriente diminuta, rasurada apenas por la brisa,

mi deseo esperado desde el abismo,
mi continuidad,

la que tiembla sorprendida en su superficie de horas,

la diferencia.


Marioantonio Rosa.© 2014

43

(ante la tragedia de los 43 estudiantes asesinados en Guerrero, México)


A veces no encuentro qué decir
qué sombra usar para caminar por esta sangre derramada;
una sombra que no dude o se disloque al sonido asesino,
las balas o la rabia, da lo mismo.

Duele ser poeta cuando un estudiante cae,
cuando apenas puede alzar la voz y amanecerla;
duele como un puño de llanto contra todo descanso
o el dibujo de un hogar cercano a las cenizas.

A veces me pregunto interrogantes,
sobre la muerte, la inocencia, la cosecha o la tormenta;
la fosa de gemidos al filo de una mesa de palabras nuevas
la pisada tranquila en su cumbre de paginas y juegos.
Me amarro a esa soledad al momento de llegar las balas
cuando las salidas del paisaje se cierran,
cuando el aire es sordo y desnudo como un cuchillo.
Esos agujeros por donde la vida corta su rostro a vuelcos
y donde apenas se grita la justicia.

Creo que en Ayotzinapa no volverá a salir el sol,
creo que ahora siempre habrá el invisible de los nombres
unos estudiantes con el vacío rojo en la lección inconclusa
una repetición de muerte en las esquinas,
un toro herido haciéndose en la soberanía del aire

Estoy cortando flores de papel,
unas serán blancas, otras rojas,
las más imaginativas serán de agua
encenderé un cirio, y oficiaré poemas, buscaré el alba,
y abrazaré a un pueblo sencillo que llora

y no hablaré de muerte
en el resto de las noches que pasen por Guerrero:

con el crucifijo roto, es suficiente.

Marioantonio Rosa.© 2014

POETAS EN MARCHA DICE PRESENTE ANTE ESTA TRAGEDIA
CONTRA LA NIÑEZ Y CONTRA LA HUMANIDAD.

HIMNO DE LOS TRONCOS VIEJOS

La mañana se abre hermosa con su herida serena,
dorada, entre silencios, o el ruido en la sombra de la hierba;
cabe toda esta mañana en esa golondrina que va a los ojos
en ese duelo de esplendor que solo aprenden los pájaros.

Amo callarme bajo esta visión,
no decir nada, ni árbol, ni ciudad, nada, solo callar
como si estuviese recibiendo un beso
desde todos los lugares inmensos de este paisaje
brotando del patio con una espada desnuda, mansa, surtidora.


Ahora estos troncos viejos,
majestades de unas hojas que fueron
antiguo verde que una vez fue una gimnasia de aire y sonido,
al menos era lo que yo pensaba ante esas diminutas caídas,
que en sorpresa desprendían la mano de Dios
y todo quedaba en lejanía.


Siguen de pie, estos luengos troncos
tirados como brazos de un siglo bebido en la adivinanza
tirados en sus océanos que ya no tienen música
callados como yo, frente a la visión ofrecida.
Madera tosca, habitada de pasajeros mudos
fieles pasajeros que fueron rocas, insectos o crisálidas
lenguaje sin otra ambición que la de abrazarse
o parecerse a la muerte cantando en el oído


Inmensidad,
tú que tienes verbo, fuego o sombra,
que trazas a este hombre que te mira, un celaje de vértigo,
un espejo de tierra, una posada al pie que duda,
dime dónde se rompe el tiempo
dónde puedo pensarme en soledad y rendirme

o más sencillo:

dónde está la poesía.


Marioantonio Rosa.© 2014