NOS MIRAN

Hay algo en esta sombra nuestra
noche recién cortada y de blancos ojos;
hay algo que enciende por los labios su lámpara ceniza
y corre al mar, en ese gran oscuro de las horas.

Camino descalzo esta palabra de ceguera
porque en su abrigo existen unas rosas contempladas
un crucigrama hecho a pedazos de mis barcos
y la unción de olivo donde queda la mejilla
más hacia tu amor, de orillas a la soledad.

Cuidado,
llueve mucho en los gemidos que te sujetan
puede llover una corona cansada de sílabas,
una ciudad hermosa en sus clavos luminosos de insomnio
y nos hacemos doler, tan de alba en este cuerpo desolado,

el abrazo de los cuartos,
el lazo de los cuartos habitándose en la lengua
la sensación de que luego de nuestros ojos,
algo de esta sombra se posa en el silencio,

nos miran, nos laceran de invisibles,
y nos amamos sin nada, a río lento, a otros rostros,

nada se despierta corriendo los espasmos,

todo nos termina,
sin nombrarnos.

Marioantonio Rosa.© 2014

PALOMA DE VITRALES

De azul incrédulo,
raíz quemada de niebla y ojos abiertos;
de azul como hablado en viejas mareas
hablado en ruido de salas vacías

eras tú, paloma o pregunta
eras tú,paloma de mi cuerpo.

Viajera y estatuaria como un acertijo
visitadora en un duro clima de desnudos
en órbita de soledad, de nadie y mía
déjame, paloma, abrir el mundo,
como una toronja ronca con el verano
al menos pisar la hierba de tus razas
las nubes pequeñas del plumero
el invisible fatigado de tu siesta
déjame acostumbrarme al abrir de las alas
bajo el sonido de monedas
que surcan una herida de locura

nombre que repito roto,
puño de sal donde la luz se tuerce desdoblada,

ahí estas a chasquido de colores
en belleza insegura, o plagio de Dios,
ahí te encuentro como encuentro mi cuerpo
zodiaco sediento del camino,
ahí se crepitan los fuegos que dan al alma

y funden el astro en la colina
o acaso, ¿era mi alma tu paloma?
¿era ese golpe de sal tu prójimo olvidado?

Mis manos te picotean,
cerca y lejos te haces agua de un río
nunca domado por los barcos,

cerca y lejos, de mi cuerpo

y nunca estás,
y nunca vuelas.

Marioantonio Rosa.© 2014

EL AVIÓN DE LA BELLA DURMIENTE

(contemplaciones a un relato de Gabriel García Márquez)

a Jeannette Cabrera Molinelli
"Era bella, elástica, con una piel tierna del color del pan y los ojos de almendras verdes, y tenía el cabello liso y negro y largo hasta la espalda, y una aura de antigüedad que lo mismo podía ser de Indonesiá que de los Andes."

-Gabriel García Márquez
EL AVIÓN DE LA BELLA DURMIENTE

Despegue,
cinturones abrochados
los motores no son otra cosas que martillos
en doble coreografía de humo
las cosas hacia arriba son más veloces
y la lejanía de la tierra desangra su cuerpo
en la magia inexpresiva de lo diminuto,
hombre y tierra, solos o perdidos
en el gran silencio del cielo

altura crucero,
solo un reino azul en explanadas de soledad,
los cirros en 38,500, pies sobre toda vida
viven desquiciados su escenario de figuras,
la azafata en su estatua hace la pregunta,
pasta, pollo, una copa de vino, cerveza de lujo,
el poeta la contempla en un vacío de imágenes,
nada queda al borde de este lancero de miradas,´
y otra vez el silencio en los labios,
el silencio mira a la azafata, y mira a la estatua,
el silencio toca un paisaje donde la azafata está desnuda´
hecha de lágrimas en un aljibe donde solo lava cristales,
o derrumbes de luz, o la sal rota de una estrella,
poeta y silencio cantan a la estatua,
toda una sinfonía invisible se destroza entre sus ríos,
la azafata es un rosa amarilla, un ausubo a media tarde,
o la locura celeste del colibrí en las asonancias,
muchas cosas, piensa y sueña el silencio,
hasta imagina el sorbo de cerveza, como un adivino,
que escucha los tres deseos del desamparado,

aterrizaje,
cinturones abrochados
vuelve la cercanía de la tierra y el hombre
el reino azul queda ahora pequeño como un dedo
son hermosos estos hatos entre bares y catedrales
en otro clima y otro idioma,

solo que el silencio se ha marchado
y ese todo soñado en la alquimia de las estatuas,

es nada.

Marioantonio Rosa.© 2014

EL DESNUDO ROJO

(variación a un tema de Federico García Lorca en su obra de teatro "El Público")

Encontrarte es difícil
arrojado sueño de océanos heridos;
encontrarte es hallarle el vacío a la madrugada´
a su señorío de vientos,
al crespón de luz que solo puede desdoblarse de jardines.
Luego esos pámpanos en el aguacero,
ángel mutilado de besos, memorable,
como una limpia calle de rodillas al silencio,

encontrarte,
tu imposible y mi imposible, atados,
llenando los poros que a la letra se dominan
imaginar cómo se cansa este delirio de buscarte,
poema y tiempo, entre pájaros de aceite
ese olor a pintura del agua en el escenario
y tu y yo recostados, escuchando en negro,

llegan las voces,
rodean a ese actor donde te vistes,
en un rojo desnudo, como toda voz recienacida,
como un amor que va temblando
como lanzarme en mis objetos de búsqueda

y regresar a ti, o a mi desde el recuerdo,
sentir esa sombra de los olivos bajo tu sombra

Desnudo rojo,
Pálido, interior, ave fiel de soledad,

Escrito y eterno,

Sin mí.

Marioantonio Rosa.© 2014

HOMBRE FRENTE AL RÍO

Han pasado horas,
los ojos no se tocan, algo del cielo se repite,
las manos miran su propia postura de piedra
sentado en la orillas de la corriente
el hombre, se ha ido al agua,
la memoria moja sus relieves y ventanas
como un sediento en su rito final

o una voz escapándose del alma.

Tú amor y vigilia de peces,
los cuerpos vividos que alimentaste
tu casa llena de paseos inextinguibles
la sangre que vistes, el duelo que cantas

aquí, frente a este río acaricia las amarras de tu silencio
es tu pescador creado, lo lanzas al corto infinito
que el paisaje monta en potra de viento y pájaros,
buscando, buscando, ¿y dónde estoy?
pero caminan desde ti las prisiones de un celaje,
el aljibe blanco de un sol, la ruina de una iglesia,
el delta de tigres robado para el verano,
o simplemente tú, amaestrado por el tiempo,
cruzado en la esgrima de sombras y alabanza,

oficio duro del ser,
que ahoga y nace,

imantado.

Marioantonio Rosa.© 2014

ESA VOZ SIN HABITANTES DEL ÁGUILA

(RECADO AL DR. LUIS NIEVES FALCÓN)

Se supone que no marcharas,
que te quedaras en el agua de tu lámpara
se supone que como el águila, existieses repetido,
en una voz sin habitantes de duelo, sin nadie herido,
se supone, que nos esperaras,
izando la bandera victoriosa, y en Lares
echaras a volar ese ramo de palomas hacia el árbol de Tamarindo,
como nos pidió El Maestro Pedro Albizu Campos,

pero la desnudez de la muerte es su pira de mensajes.

Te conocí en una tarde junio,
cuando a surcos, el sol se partía en media asta,
como este pueblo que quizás te llora,
como este cielo que nunca nos alcanza para tanta duda,
hablaste con mi único tallerista por excelencia, Francisco Matos Paoli,
estrechaste mi mano en ese vino de la tarde,
y después el siglo se quedaba callado, y corto, y destruido,
comencé a saber que la idea tiene fuertes ciudadelas,
con alba y manos propias, y llenas de caminos,
te conocí sin regreso al silencio, aprendí tus horas,
y ahora sucede que te marchas, bajo esta isla insomne,
es la muerte, es la muerte, es su cuerpo de mensajes,
es su larga caminata en una fresca llamarada de nombres,

y el tuyo estaba solo, hermano.

Te vas en malos tiempos,
te vas cuando los boricuas nos amamos al destierro
te vas cuando las balas tiran y matan
y una campana amarga nos amanece en la boca,

pero te quiero dar las gracias,
por aquella tarde en el Balcón Iluminado,
por esos libros, esas letras que nos hacen nacer,

creyendo en la lucha imposible,
haciendo con el credo,

la voz sin habitantes del águila:

para vivir.

Marioantonio Rosa.© 2014

EL AUDILLO DEL LOBO

(variaciones a un tema de Hermann Hesse)

“Hay que estar orgulloso del dolor; todo es un recuerdo de nuestra condición elevada.”
-Hermann Hesse

Amanece a pedazos,
a cortos ríos, a corta sangre desconocida

y el lobo peina las estepas con una mirada oscura
divisa sombras usadas por el silencio
las manos verdes de los árboles contra el cielo
el zumbido de la abeja, la charca de pájaros

y el reino pisoteado de la hormiga.

Mi alma anda por la tierra,
verano en agua es mi alma al claroscuro,
una pared de palabras, ¡ay tan mías! me sigue amando
o duermo inhóspito contra su noche
pregunto esa velocidad de las nubes en el lobo
porque en sus ojos hubo guerras rasgadas en firmamentos,
cadáveres bellos derramados en su hambre
densos mapas de miedo, densos abrazos del frío,
mi alma navega en la caverna del lobo,
donde la única luz que existe es la del viento.

Amanece a pedazos de otros siglos,
las sombras son más vivas en la escalera de hojas.
Camino la bronceada herida de las figuras;
mi minuto de muerte es otra vida que responde
al rito sonámbulo del alma con la hoguera,

aúlla la existencia,
seremos devorados y débiles

tenue plegaria decapitada:

eso ha dicho el lobo.

Marioantonio Rosa.© 2014

POEMA DESVARÍO

(variación hacia un tema de Kalil Gibrán)

Magdalena tiene el cabello de muchas voces,
y su cuerpo reluce una playa abierta y solemne
pocas orillas hablan al sonido de la arena
cauterios de gaviotas en piedras han desfilado hacia sus ojos
se lucha imposible un durazno de agua

donde alguna vez desnuda, ha llorado.

Tantos dedos en su flor, tantos dedos en su insomnio,
caballos en enredaderas le atardecen su herida de amor
que no se ahoga, dios mio, que no se ahoga
va como un aire aturdido en la ciudadela,
buscando cualquier sudor que le moje los labios.

Y serena, abre sus muslos al recibo,
toda sed lacerada le va calmando el lecho, hay calaveras,
que a veces juntas son su muerte mas llorada,
o el cuerpo del hombre hermoso que no tiene
porque se le ha perdido con los ángeles.

Como papiro a navaja, la tarde deja caer sus rituales,
y el amarillo cobre, entra descalzo en las mamparas,
Magdalena, mis pies están cansados, quiero entrar en tu casa,
mirar el diván intacto, los pocos silencios y la jofaina,
mirarte un largo rato haciéndome a tu siglo,
y sentirte como esa inundación que va subiendo intrusa,

hasta dejarlo todo lleno, sin pedir.

María Magdalena, la siguiente,
soy el hombre sin sangre de tus negaciones

busca desde tu sombra la rota mirada del sueño,

y sígueme.

Marioantonio Rosa.© 2014

BALÍSTICA

ADVERTENCIA:

Intentamos en este poema recoger y denunciar una realidad...triste y sorda que sigue viviendo nuestro país irresoluto...debido a su fuerte
contenido de expresión, pedimos discreción...gracias....



(variaciones a un tema urbano)

Yo, revolver
tú, revolver, nosotros disparamos
de carro a carro como en un western de Clint Eastwood
yo, te mato o tú me matas
vas por mi sangre o voy por la tuya
asi de fácil “bro” no queda otra
así se hacen cojones, y se capan los que no sirven
los hombres se baten como hombres,
te disparo, te mato, porque peligra mi mercancía,
mi punto, mi paraíso hecho de lunas bajo tierra
tu sangre me llama a matarte, aparte de la cañona
la competencia, la deuda, el culo de la buena hembra
te “doy pa’abajo” y no lo pienso, pum, pum,
te dejo balas bellas en sombra, te grito muerto,
dale, que te mato como el mejor de los pendejos,
y tú, no puedes matarme, mi gatillo es fino,
en mi barrio se alimentan las artes de la guerra
plato servido con nombres a tarjetas
el que joda, se muere, ¿viste? ´ponte pa’ tu número,
nosotros matamos, lo que tú eres, no hay más ná,
porque si doy la espalda, vas a sudar mi muerte
se te aprietan los güevos, la ira te lame el cráneo,
y vas a tirar del gatillo, so’ mamao, que te conozco,
papapapapapapapapapapapapapapa!!!!!!!!!!

Yo, revolver,
Tú, revolver, nosotros estamos muertos,
dos perímetros en sangre nueva se conocen,

bajo el odio saciados,

calle paraíso.
Marioantonio Rosa.© 2014