JARDINERO

Me levanto jardinero
la noche solloza su hermosa batalla contra el alba
y el rocío es cuerpo de lluvia y saltamontes;
olmos sonámbulos quedan al amarillo
y se abre despacio el bostezo de los pájaros.
No, no creo estar entre alguna soledad del paraíso,
bastan las manos desnudas abriendo la ventana
basta estar vivo encerrado con mi sombra
incendiando a mi niño de adivinanzas
probando sabores a la desnudez que me navega

y los ojos me buscan.

Es largo el patio;
pérgola tallada en cada rocío que quiere arrodillarse.
Allí yacen algunos sueños que se han perdido;
los míos, los sueños que tienen una voz del mar,
el elegido asombro de encontrarme abrazado,
sentir la herida terrestre de hablarme con las cosas.
Piso descalzo la hierba aún callada en aguaceros,
soy un hombre que pregunta la otra vuelta,
la que tiene un rostro de raíz,agua oscura,rosaledas,
alzo los brazos como un loco,y contemplo,
soy un hombre acalorado por las semillas,
me lanzo en la rasgadura de la tierra fresca,
y su futuro de hojas nuevas como lámparas al tiempo
perezco con mi sed en todas sus brújulas rotas,
solo un jardín, puede encontrar mi nombre entre sus nubes,
hacer los flancos de mi casa,echarle vino a la copa,
labrar con insomnio de mujer la historia que no comienza.

Soy el jardinero,
perdido entre una moneda del sol,
en la ya irredenta geografía de los amantes.

Marioantonio Rosa.© 2013

EL SUEÑO

Zarpa el barco de vapor
su rumbo son los sueños, sus corrientes
el lenguaje pálido que el sueño deja caer en desnudez,
las manos del sueño, que todo lo tocan,

esa sombra, ese silencio en su escarcha,

y el candil de la imagen, denso,
de amor desconocido

o quizás un nombre.

Navega el sueño,
con traje de sangre y limonero,
es una lluvia su ropa de todos mis ojos,
cuando me sueño al sueño no hay muerte,
ebrio de vidas, me sostengo,
si va el sueño al trazo de la mejilla
un eclipse de niño se queda entre los dedos
o una espera, o el pájaro púrpura,
que viene de una ciudad con naufragios

todo me sueña,
¿me has visto? ¿es posible el alba sobre la herida?
sueño remoto, campanario,
con la pintura en desvío de las palomas,
y ese espejo en reuniones de sed,
levantando la piel donde camino contigo

barco de vapor,
nadador confuso entre inmensidades,

vienes por mi y por mi te pierdes,

soñando.

Marioantonio Rosa.© 2013

POEMA PARA UN NIÑO Y SU TAMBOR

Yo conozco al niño de la colina
y escucho su tambor herido en los senderos
converso con su sombra pequeña y clara
como de un océano tocando la soledad;
sus ojos, tienen un pueblo soñando,
y otro fuego blanco donde duerme Dios.

Siempre llega desde lejos,
y pareciera un infinito cortado en verbo de coralinas
para que nadie se sienta triste,
y no haya por la vida un sonido de sangre,
de esos sonidos que los hombres rasgan con la ira
o la muerte misma visita con su calma.

Un tambor de hojalata le acompaña
un tambor que es su risa y su limosna
un tambor que nos canta una patria irredenta
un Oscar entre las rejas, una madre enloquecida,
el calendario del hambre que nos falta,
la saciedad de consumirnos como un coro oscuro
donde la ruina baila una estatua de belleza,
toca su tambor el niño, escucha, tiene sueño,
tun, tun ,tun, es una lámpara de lágrimas,
pram,pram,pram, es un alma de nosotros,
jugando a las cruces desvalidas,
tan,tan, tan, es la ecuestre raza de la noche,
subiendo en el tejado hacia el silencio,
pam,pin,pom, es la marcha del maestro,
contra un senado envilecido en los sargazos,
idiota y próspero,vivo y vencido,
toca niño, quiero un pueblo con rabia,
un pueblo en nobleza en el racimo de los días,
lleva este tambor a la bandera sonámbula,
devuelve la frontera de las espadas,hacia mañana

llévanos cantando a tu colina,
donde todo resplandece con milagros

y la voz es una.

MIS QUERIDOS AMIGOS Y LECTORES,A NOMBRE DE MI AMADA ESPOSA MARTA EMMNUELLI Y EN EL MIO PROPIO

LES DESEAMOS UNA HERMOSA NAVIDAD Y UN PRÓSPERO AÑO 2014...

TUYA ES LA PALABRA!

PESEBRE

Me acerco al pesebre sin otra cosa que mi sombra
y el aire pluvial de los días que no regresan,
he caminado mucho, se agotaron mis oraciones,
no hay nada en mi valija, solo un racimo de palabras;
frentes de otras frentes en una herida milenaria.

Pregunto por el Mesías,
el anunciado, el justo, el unigénito,
el que en una boca de visiones alimentaba al profeta,
y era el espejo divo de las naciones condenadas,
"Aquí, busca en su soledad, ahora duerme" ha dicho su padre,
hambriento en su madera, y en sus ojos,el azabache de los insomnios,
y luego es el silencio el que me besa la mejilla
y humedece con su noche la sed de los sueños esclavos,
cuando llegué nadie me hablaba de La Navidad,
nadie dijo familia, tiendas, fiestas y gulas, cenas con buenos platos,
tarjetas ebrias de felicitaciones, o el baile de los comercios
nadie me habló de UNOS MAESTROS QUE LUCHAN SU SALARIO
y reciben golpes y escaramuzas en los ojos,
y unos senadores podridos en la abundancia,
y un gobernador que se recrea en la calistenia de Herodes,
tampoco los ángeles, si alguno, me hablaron de tiroteos carro a carro,
en el ritual salvaje que solo el dinero hace en sus herederos,
mucho menos, de los niños echados al maltrato y a la muerte
o de la próxima mujer asesinada por el macho,
pensé que llegaba a la luz de la respuesta, a cantarles mi país,
unirme al yaucano que nunca se ha marchado a la ceniza
y evoca, ya sin saliva, su villancico de todas las tristezas.

Allí estaba, dormía, el Mesías,
hice mi lugar junto al asno, y el toro filantrópico,
y me fundía con aquél abismo sobrehumano,

portal de lejanía,
bendecida humareda,

para huérfanos.

Marioantonio Rosa.© 2013

CASA POBRE, CASA GRANDE

Entraba a esta casa pobre,
donde la luz tiene el comienzo de todas sus alas,
y toca el cuerpo de madera de las paredes,
y trae en danza suave a los hijos del paisaje,
camino libre entre el crujido de su suelo
como un labrador que va rumbo a la lluvia y la adivina
esperando en su frente al ángel de las semillas

milagro humano que nos repta,

la mesa está sencilla,
agua, dátiles, pedazos bendecidos de pan,
y un aroma de café,estatuario, seductor por presencia
toma los rincones de la casa, y todo conmueve,
es fácil pasar los ojos por los murmullos de esta luz,
ser el aire en el cabello de su dueña, nacer rendido
sabiendo que existe un lenguaje escondido a la sorpresa
y saben a vida, los dominios de la voz

esta casa es grande, inmortal,
fuera de las edades, y fuera de los hombres,
yo camino en risa de niño su explanada,´

y como la copa tallada para un dios,

tomo su infinito, y me celebro.

Marioantonio Rosa.© 2013

CARROUSEL

Me acerco callado,
con un aire de niñez, y otras soledades
sorprendido en la orfebrería de su luz,
me acerco a los otros niños que desde mí ya se han perdido,
como el riego de una charca al amanecer,
o una sombra del día picoteada por las aves

soy un acertijo, a esta inesperada frontera,

y los ojos se van
de pronto ya no estoy, queda el niño entre preguntas
y el carrousel, en su esfera de cristales,
empezando una rotación encantada,
despojándome pedazos de rutinas, o la sonrisa de mamá,
ya en el recuerdo de un traje azul de naufragio
y el azabache errante de su pelo,
vueltas,vueltas, caballitos artesanos en cera,
alazanos, rucios, cebrunos,caballitos entre el aire,
y el salterio de los colores, y el tener los ojos cerrados,
esperando que todo suceda en la lámpara del genio,
y esa sensación,como de un abismo abrazado por el mar,
ahogado y despierto,desnudo y vivo

como las huellas susurradas de los naipes

oh vuelta magna,
azúcar de la infancia como estatua en la memoria,
mi olvidado atuendo donde duermen palabras nuevas

aire de niñez,
que besa con su amor la otra frontera de mis celajes,

recordándome.

Marioantonio Rosa.© 2013

SALVE,PETER O TOOLE

Recado a un actor sin tiempo

querías ser periodista,
a los 15 años, eso dijeron tus biógrafos,...
también han dicho que fuiste irlandés, o británico,
no hay acuerdo en el crucigrama de las fechas
luego llegó el Abbey Theatre en Dublín
luego llegaron sueños a tus ojos de un azul macizo
azul de pedrería solitaria contra cualquier distancia

una sombra de espada el vuelo de tus ojos,

El Sahara como un oso dormido de arena,
David Lean,y "Lawrence of Arabia"
tu eras el coronel T.H. Lawrence,
luchando en el frente con los beduinos de Jordania y Marruecos
Marlon Brando y Albert Finney rechazaron tu papel,
ese cinema que tu sombra realizaba en planos inolvidables,
te hizo eco en la multitud,nos empujaste a que no te olvidaramos,
"Goodbye Mr Chips" "My Favorite Year" fueron películas de tu grandeza
imagino que has buscado algún ángel fracturado que te busque,
y que el proyector ruede todas tus noches vividas,
quizás, que se repita esa escena con Omar Shariff,
cuando inician el claro mapa de los incendios
y en toma meridiana se echan las costuras del horizonte
en ese infinito propiedad de nadie y de las humaredas

confieso que una vez en mi niñez te imitaba,
con las botas de mi padre y una toalla de turbante,

y mi espada de cartón, curiosa y serena,

diciendo como T. H. Lawrence:

¿recordarán nuestro nombre los que no nos conocieron cuando ya no estemos?

Marioantonio Rosa.© 2013

DE LO LEJANO

esa voz,
sin una sal de luz, o un cuerpo imaginado
esa voz callada en barca de hojas,
tocándose sus costas poco a poco

esa voz de mi todo, desnuda,
ese lento ahogo transparente, para nacer conmigo,
y después vive cerca del fuego,
como la estancia de las islas contra el ojo
esta voz y nada, mi ser,
esa mansa herida de los tréboles
ya verde y en un borde de sol,

esa voz ya como soy,
caminando en la navaja de unas letras
cortándome si acaso hombre,
voz donde me despierto enamorado

fuerte por todos tus brazos,

y lejana,

inmensa otra vez, conmigo

Marioantonio Rosa.© 2013

RECADO AL SEÑOR GOBERNADOR ALEJANDRO GARCÍA PADILLA

SEÑOR GOBERNADOR:

Estoy escribiendo desde la otra orilla; desde una trinchera clara donde se puede contemplar a un pueblo que trabaja, sufre, ama, espera, y tiene esperanza. Estoy escribiendo desde una cotidianidad, donde la sensibilidad como un radar innato, escala sombras, percepciones, desilusiones, impotencia, y le seré muy honesto: indignación. Esa "terrible esponja" que alguna vez Antonio Gala, poeta universal usó para describir lo que el escritor es capaz de absorber respecto a su entorno, y el entorno de su país, cabe perfectamente con la figura de este recado.

Voy a la memoria Señor Gobernador. Siendo muy niño recuerdo con nostalgia y cariño, -todos en un tropel, porque resisten el recuerdo-escuchar a uno de los pioneros de la locución radial, Ray Francisco Quiñones leer una estampa de Teyo Gracia y su mundo, bajo la rúbrica de Abelardo Díaz Alfaro uno de nuestros escritores capitales. Dentro de ese cuarto rodeado de libros, juguetes, y alguna poesía, me deleitaba escuchar esa voz cercana, esa voz que se humanizaba y entonces tomaba esencia y era parte de la vida familiar. Edgardo Gierbolini me enseñó parte de ese mundo de la música y la ópera; se me escapaba la imaginación escuchando a Anton Dvorak en La Sinfonía del Nuevo Mundo o Héctor Berlioz y su Sinfonía Fantástica, Manuel de Falla y El Amor Brujo o una pieza hecha con lo inolvidable, en manos de nuestro guitarrista clásico Ernesto Cordero. Y todo bajo las ondas radiales de WIPR RADIO. Sí, fue escuchando ese universo y a la manera de Borges, aliento a la imaginación que hice una entrada provocadora a la escritura, y una estancia en la poesía. 

Piense, Señor Gobernador, a cuántas miles de personas les ha acontecido el mismo prodigio; un prodigio íntimo, vestido de señales, que no buscaría otra cosa sino crecer. Como ciudadano, como ciudadano votante, como ciudadano caminante en ese mundanal ruido que nos hace la cotidianidad, le escribo esta carta, que a su vez, son muchas voces, muchas manos al unísono en una diatriba de urgencia.

WIPR RADIO está en crisis; en crisis superlativa, en crisis de todo lo que cabe dentro del término caos. No deja de sorprenderme la indiferencia de su Junta de Directores, echando al silencio una serie de parámetros leales a la cultura, a la calidad en las artes no deja de sorprenderme la caterva de comerciantes que desea convertir esta emisora, en una de salterio y chabacanería, de pendejada sensual, de palabra altisonante, porque al menos, se hace dinero, y se entretienen las masas.

Sigue sorprendiendo que se mantenga en el aire a un señor, llamado Joel Rivera, como Vicepresidente de Radio-cosas veredes, mi querido Sancho, diría Alonso Quijano, el bueno-y escuchar cómo cambia a gusto los nombres universales a las obras inmortales, como un burgués amaestrado en un estuche de monerías-asumo la licencia de nuestro Luis Rafael Sánchez, y algo de Moliere-nombrar mal nombrado “Zarzuela” a la Opereta Cofresí de Rafael Hernández, o “Tusca” por Tosca de Giancomo Puccini y patentizar el nuevo nombre como correcto. Alterar las bitácoras ya escritas por artículos de merienda y chiste, como si la cultura musical fuera cosas de ir a un bar por una cerveza que esté a 75 centavos en tiempo de calor. Mala metáfora, para una realidad.

Todo no debe reducirse a la política. Malas decisiones, provocan resultados a largo plazo, si más bien toda la vida, Señor Gobernador. Sé que usted y su partido tienen excesivas boletas de gratitud, para aquellos que ayudaron en campaña, sin embargo, a cada persona su cuchara. “Zapatero a sus zapatos” diría la abuela. Ahora más que nunca, en un Puerto Rico que sobrepasa ya los 4 pisos descritos por José Luis González escritor de siempre, hace falta una fuerte inyección de cultura y de conciencia social.

En un Puerto Rico donde la inconciencia y la criminalidad hacen día a día su mensaje de abismo eliminar los estandartes culturales que han sido parte de la vida de un pueblo, no es, una elección sabia y de justicia.

Al contrario, es necesario incentivar aún más la cultura. Es urgente llevar la cultura y sus manifiestos a todos los rincones de nuestra patria. Que un preso escuche un poema, una anciana en un asilo escuche una pieza de Chopin, un joven de pocos recursos vaya al teatro, que nuestros artistas plásticos, nuestros escritores, ofrezcan talleres en cada escuela, aún la más remota, cárceles, centros de rehabilitación, hospitales con niños que ya conocen lo peor de una enfermedad. Señor Gobernador, hablo, y perdone usted, de una REVOLUCIÓN CULTURAL, capaz de edificar, transformar concienciar, hacer un país para todos, y con todos.

Y eso incluye WIPR RADIO, ALLEGRO 91.3 FM. Somos muchos los oyentes de estas emisoras, somos muchos, somos miles, los que creemos en la expansión del alma y la conciencia. Mientras muchos talentos toman la vía fácil de irse a Miami, Nueva York y otros lugares a buscar respuestas económicas, no se equivoque Señor Gobernador, aquí en Puerto Rico, hay un gran número de puertorriqueños como Roberto Ramos Perea, Ana María Fuster Lavín, Yolanda Arroyo Pizarro, Mayra Santos Febres, Ángel Matos, Jeanette Cabrera Molinelli entre otros grandes nombres de las letras, la música, la plástica, que estamos dispuestos a quedarnos aquí luchando por Puerto Rico abriendo puentes y horizontes, leyendo poesía en las plazas, y echando nuestra cultura a su lugar merecido en el mundo.

WIPR RADIO ALLEGRO 91.3 debe ser, Señor Gobernador parte de ese estado de revolución y difusión cultural, vaya usted a la gente, use a su diestra de ayudantes que ausculten, si saben trabajar y escuchar a un pueblo para usted, que se tiren a la calle, le ganrantizo, que la respuesta será inmediata: JUSTICIA CON WIPR AM Y FM , y todo su personal.

¿Lo entiende usted Señor Gobernador?

Atentamente,

Prof. Marioantonio Rosa

Poeta, Editor, Periodista Cultural

TELEGRAMA SIGLO XXI AL TACTO

tocarte es un himno
una voz del poro que oficia el relámpago
tocarte es entrar a palacio
contra la sangre de los centinelas,
tocarte es traer el alba
si acaso la noche acampa en el infinito
tras la cama que nunca vuelve al mundo

tocarte,
luego de una lectura de poesía,
cuando las imágenes se pierden bajo tu falda
donde rompe el agua nuestra

tocarte como si me tocara

una vez inmenso de ti,

aún en silencio.


Marioantonio Rosa.© 2013

SUBIENDO A BABEL

No sabía nada de los días,
nada del encuentro entre la tierra y el agua
no sabía nada, apenas un atisbo,
una ración perdida en un río blanco
la rotación de lámparas en cuerpo gris,

un poco de pecado,un poco de comida,
un vino albariño casi anillo del sol,

y esta noche descansando entre sus cuervos.

Allá el cielo,
el magneto de una torre con ojos amargos,
escaleras que dan al tiempo,
y gentes parecidas a una contraseña
donde el mar entra a sus contemplaciones de sed´
el aire llegaba con sus hijos,
el aire nuestro llegaba con su sombra
un pandero ahogado de muerte andaba en los pasillos

y este corazón de arena,
tan mío para subir descalzo.

¿Y este eco de lenguas aturdidas?
¿esta arista que habla cruces y solamente es sangre?

He conocido al hombre
aquella torre era un robusta soledad
una astronomía corta a la frente y a las alas,
he conocido todo sin saber nada,
bajo esa tempestad de labios inconclusos
esa torre,con sus rieles pervertidas de asedio
esa puta comunión contra la altura

y el silencio, el que escucho desterrado,

con este corazón de arena,
tan mío para subir descalzo.

Marioantonio Rosa.© 2013

ESPACIO

Vuelve la noche
el aire quieto en su hogar innumerable
las cosas esperando transeúntes
las ventanas que no están, la cocina sin testigos
y el patio se invita con sus sombras inmóviles,

hay canela fresca en los sentidos
y unos deseos de llegar al firmamento
tocar el umbral y esperar silencio
ese silencio de un dios acurrucado
frotando el esplendor de su carroza y su celada,
para luego lanzarse al mundo, con aliento hermoso,
y capturar las huellas humanas a su agonía,
¿qué hago aquí? ¿qué tiene de amor esta pregunta?
Los ojos buscan y callan, y tantas estrellas,
estrellas bajo nudos de ciudadelas, o pueblos en insomnio,
tiritan con una soledad nueva,

hay humo de alas,

y el alma está muy arriba de estos ojos,
inalcanzable el alma,bajo su tren de hastío
no la toco,solo están muy míos estos árboles
se me acabaron las oraciones, aun no escribo heridas
nada sucede, solo una plenitud que aun no muestra su cuerpo
y el músculo tendido de estrellas entre caligrafías,
con danzas rotas, vigilias, guerras sin sonido,
un ayer que pasa, toma de su sed, se persigue en sus mareas,

y de ahí este espacio inconcluso,
este alero de zodiacos entre sal y temblores,

donde me quedo sorprendido,

sin nada.

Marioantonio Rosa.© 2013

RECADO A NELSON MANDELA

 "La ley me hizo un criminal, no por lo que había hecho, sino por lo que me quedé a causa de lo que yo pensaba, porque era mi conciencia". 
-Nelson Mandela

Solo diré que ha llovido mucho,
y tu nombre rompe en el alba de los pájaros,
blanco y negro, en un aliento,
esas graves desnudeces de la lágrima
la historia de tu historia,
la sed hermosa a tu cadalso, y las voces,
en un molino donde los días hacen levadura,
donde caminabas y caminabas,
como ese astro que no quiere marchitarse,

y elige el cosmos de los hombres,

llueve al sereno de las espaldas libres,
llueve por el canto y la fragancia abolida de los altares,
la paz tiene muros de palomas sobre el humo,
y queda la sangre levantaba en himnos,
un ser que navega solamente contigo, y yo, roto en versos,
tratando de decir alguna sombra contra tus manos,
pero yo te abrazo ante esta anciana voz de muerte,
entro a tus alas con la vieja cárcel donde duermes,

y no me detienes en tu abrigo,
hombre del mundo, Nelson, el de la estancia abierta,
el hombre labriego, y con él, la libertad,

la que nos hace sedientos, la que no tenemos.

Marioantonio Rosa.© 2013

MARIPOSAS AL VIDRIO

Es una de esas madrugadas,
donde sientes tus pasos con los árboles,
y no deseas dejarte humano,
más bien, de la grandeza misma te desnudas,
y pasas al tumulto silencioso
a ese esplendor entre herida y falda naranja
que el sol rasga corregido por los aires,
o una rotación que no conoces,
pero sabes que se visita en tu alcoba

hay silencio,
todo es un ala naciéndose en las cosas,
vas entrando en una casa abandonada,
pintada de frutas y pájaros, que es tu alma,
quieres demasiado este vuelco del sol
para al menos pisar tus propios cimientos
reconocer las paredes que te dibujaron,
las ventanas en luz indómita
la recámara donde se ahogaron tus dioses,
y el pico del tejado,
donde viejas sangres te aman y recuerdan,

poeta, lo que queda es el gran mosaico,
con un viejo libro de Czeslaw Milosz,
hablando con las hojarascas de Polonia
una carta de amor inconclusa,
quizá madurando la despedida con la lluvia,
otras vidas esperando en marea de ocasos
un mar que no usaste cuando estaba la tormenta

y un suave tejido de mariposas al vidrio
¿una voz? ¿tu otra parte rota y sin muerte?

va pasando el amanecer
te quedan las horas,

y la lejanía fresca,

que es tu alma.

Marioantonio Rosa.© 2013